As estórias do bonde de Sta.Teresa

o movimento do bonde incomoda as meninas

donzelas, vadias, de bolsa na mão,

o guerreiro tardio, empregado aguerrido

querendo saber o que temos na mão,

a favela inteira, o negrinho, a rameira,

a beleza do Rio de Janeiro em vão,

todo mundo atrasado, o bonde lotado,

vai saindo a beça, gente do vagão.

E esse sofrimento, ritmo intenso,

querendo e querendo ter só um irmão,

e ninguém aparece, o bem se esquece,

que o mal impede o amor de verão,

e a vida levada, surpresas arcadas

com esse suor, e o sangue derrama

e o cansaço inflama o pé da mulata,

e essa negritude, querendo cantar,

arrumou um lugar, pra de fato expressar

essa consciencia, tantas diferenças,

e o fato de apenas não ter mais as crenças

que um dia tentou ensinar.

E que época fria,

certezas tão minhas,

dentro do vagão,

de arma na mão,

me entrou um calango

e saiu atirando,

acertou o operário e depois foi vazar.

a polícia entrou gritando e fez o serviço

que não vai voltar,

entrou também atirando,

um após o outro, depois foi pro bar.

O suspeito cansado,

de tanto atirar,

molhou a goela naquele pé sujo.

Imundos defuntos agora tão mortos

quanto em vida aparentavam estar.

encontrou a polícia do lado de lá,

que suspeito nenhum haveria de encontrar,

ficaram amigos, pagaram bebidas

e a impunidade reinou, reinará,

até que o bonde pare de funcionar,

e a alegria do povo não tenha mais fim,

mesmo com problemas sorrisos sem fim,

e dentro dos sonhos,

terrenos tão loucos,

aquele bonde apareça pra mim.

O bondinho não existe mais,

poemas rimados não se fazem mais,

e os ritmados, cansados, sem paz,

não querem nunca sair mais,

nunca mais sair

dessa mesma tristeza,

na qual o poeta mergulha as palavras,

infames, ingratas querendo acabar.

O metrô, o taxi, o ônibus,

cheios de pessoas querendo chegar,

à alguma altura da vida,

na qual nem todos conseguem estar.

E se a polícia aparecer?

e se um calango quiser virar macho?

nesse pau de ferro ou peixeira cantar,

mais fácil cantar pra subir pro inferno.

E nesse poema sem fim,

retrato minha indignidade,

indignação dessas meias verdades,

de sempre encontrar o talento nas piores mentes,

nas piores mentes que a jogam no chão.

Tudo que eu queria era ser carioca em paz e crente

chego à mais uma estação.