índio

os nativos, verdadeiros donos desta terra

são amarrados pelas ideologias

pelo valor do dinheiro

pelo tempo

pela morte

e quem somos nós nisso tudo

senão instrumentos,

cordas,

armas,

os minutos e os dias

somos aquilo que envenena,

que mais uma vez

se engana de ser grande

quando na verdade somos grão de areia.

os nativos, verdadeiros caçadores

matam aquilo que comem

sustentam

assimilam a perda

fazem orações pelos que se vão

enquanto nós somos a perda,

porque dela nada tiramos

não nos amamos,

não enxergamos,

não somos nada.

somos o vento que passa empoeirado

carregamos conosco as poesias,

as boas frases

as boas comidas e bebidas

enquanto ratos

somos ladrões de nós mesmos

e de outros

chegamos e sem culpa

nos deleitamos na terra usurpada

e sem caminho

nos estabelecemos no véu da ganância

e sobra pro resto

o resto.

quando nos cansamos,

vamos,

saímos,

rindo do tempo perdido

mas quem são eles,

senão os mestres da própria verdade,

que procuram nas garrafas as respostas,

que procuram nas tristezas

algumas coisas que nós também temos

somos tristes,

somos deprimidos

mas procuramos nossa perdição.

os nativos, donos legítimos do teu teto

do teu chão,

dos processos,

esses não tem um descanso,

pois morrem várias vezes

e não só uma,

não tem paz,

obrigados a usarem bermudas,

camisetas,

esconder o que pero vaz chamou de vergonhas

ora,

e nós o que somos,

senão envergonhados hoje do que nem vivemos,

indignados e indignos

escrevendo versos para se salvar?