canção do estranho amor

a mais boboca das bobocas, a que eu mais gosto. Thayana Pinheiro, é pra ti =)

pensei bem em um amor,
tão difícil quanto a vida
que só não te traz a dor
que deveras já sentia

mas não se iluda consigo
de que podes desfrutar
deste amor, amor-amigo,
e se entregar sem lutar

o amor de vez em quando
prega peças na amizade,
e se transforma em um tanto
que coroa a vaidade

se quiseres um carinho
um carinho posso dar
mas até essa canção um dia há de acabar

e se da melhor maneira
eu pudesse terminar
por uma estranha perfeita
ainda hei de apaixonar.

poesia de guerras e infernos

um soldado maroto e covarde
que vivia com um sorriso no rosto
e a arma na mão,
pisou numa mina
e foi conversar com Deus.

"dei meu braço esquerdo
em sangrenta batalha
e diversos cortes tenho pra mostrar,
sou sujeito homem,
sei matar tão bem
que acabei sendo perseguido por meus inimigos
e fui morto pelas costas numa emboscada."

era mentira, claro,
o soldado tinha se perdido do pelotão
em treinamento de guerra e descuidade que era
pisou numa mina falsa (ao menos achou que era)
e explodiu que só ele podia achar os pedaços.
mas envergonhado e na frente de Deus devia inventar coisas
mais heróicas e contou esta anedota.

"Deus não gosta de mentira, nem de guerras, meu filho"
e o soldado se desesperou,
tentou escapar de seu próprio destino.
mas já era tarde.
então, pesaroso,
Deus o mandou para o Diabo que o quisesse carregar,
na ponta do tridente
e ele foi.
pegou o elevador dos anjos
e saltou no andar de baixo.
o cheiro era incômodo e ouvia gritos,
mas tratou de se aprumar
e começou a achar tudo muito engraçado.

chegando aos infernos,
foi tirar satisfação.
e o sete pele foi logo lhe calando a boca:
''sou eu quem faz as perguntas,
meu querido soldadinho de chumbo,
vamos às anotações."

E o demônio começou a falar:

''mentiroso, patife, traidor,
canalha, medroso, maluco,
imprudente, dependente, descuidado
e ainda por cima covarde?''

"derrotado, sem dente,
sem braço, sem mulher
sem vida, sem arma,
se farda,
pelo amor de Deus, quer dizer, cof,
pelo meu amor, que fazes aqui?''

o soldado explicou tudo direitinho,
como havia lutado grandes guerras,
como havia sido vítima de emboscada,
sobre como dera o sangue pela pátria
e sobre todos os homens que matara sem dó.

Era mentira, é claro, como todos já sabem,
mas lá embaixo era diferente,

o do tridente, com lágrimas de orgulho nos olhos,
tratou de alocá-lo na suite presidencial com todo luxo.

e lá ele permaneceria junto dos seus,
aproveitando o sofrimento eterno.

contesto o texto
e atesto o teste
da textura transloucada
da loucura dos trajetos e
os temores de criança
e as crenças de comedido.

calado eu me dou um trato,
escrevendo eu tenho tempo pra chorar

Ditadura Militar

injustia insana,
quê isso?
me algemaram em casa outro dia
e me levaram embora.
sem nem perceber
me trouxeram de volta.
sem nem perceber
minha mãe era morta,
sem nem entender
meu pai deu uma volta e eu fiquei.

injustiça insana,
quê isso?
me pegaram em casa e me bateram,
e eu nem pude defender o corpo.
sem ter pr'onde ir fiquei sem sorriso,
sem ter pr'onde ir
me chamaram de liso.
sem ser nem sorrir
já não tenho mais nada.

injustiça insana,
quê isso?
acordei em outro país outro dia,
e Che tá morendo do outro lado do mundo
que no fim não era mesmo Raimundo
e não pôde contar essa história,
desapareceu misteriosamente.

o grito

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!

soltei um grito,
nem de medo nem de nada,
chega dessa palhaçada,
poema rimado é mito...

e fiquei louco
pelo grito e o poema,
quem mexer no meu morfema
vai acabar ficando rouco.

perdi a voz,
junto dela foi a rima,
junto da rima a risada,
e tá acabada a poesia.

estilo

precisei pensar bastante
antes de escrever este.
pensava antes que a poesia
deveria ser certinha, robótica,
sem estilo e usando pijama de seda,
mas não.
pensei e pensei e pensei,
e aí então pensei de novo.
palavras viraram versos,
versos viraram estrófes,
estrófes viraram nada
e temos um poema ridículo,
uma metalinguagem forçada e sem uso,
de um escritor estúpido, talvez bêbado
e levemente impotente.
esse é o estilo em que me encontro.

forte, cheio de coragem e nenhum pijama.

futebol

Danilindo, pra ti

a bola rola

rola a bola

a rota em volta

volta e meia

rola a bola

e não enrola.

então não rola

desenrola

e rola essa

e aquela bola

e a nossa bola

quem que rola

se não rola

não tem jogo,

se não jogo

o jogo todo

em todo o jogo

a bola rola.

um verso que vai

fazer o que, ele quis ir embora e eu deixei

prender um verso contigo é a morte dele

vai perder a beleza e a cor,

e vai ganhar uma dor de dente.

como eu quis que ele ficasse aqui

e do meu lado ele perdesse o fôlego

mas poesia sem o devido cansaço

é a poesia sufocada em amor.

fazer o que, ele quis ir embora e eu deixei,

e com isso foram-se as esperanças

de que minha inspiração fizesse chover

e que minhas saudades virassem lembranças

a separação dos caminhos

Rosangela Espósito Gonçalves.

a separação dos sentimentos,

a separação dos tormentos,

a separação dos amores,

a separação da confiança,

a separação da cumplicidade,

a separação da amizade,

a separação dos sorrisos,

a separação das moradas,

das mobílias,

das falácias,

as separação das idéias,

a separação dos dois mundos...

a separação dos fenômenos,

a separação das moralidades,

a separação dos medos internos,

o grito severo de liberdade,

o alcance da maioridade,

o avanço das tantas maldades,

ah! que maldades,

tão envolvidas,

tão mortificadas.

a separação das crianças,

a separação da família,

o lar quebrado em dor,

onde se tenta com amor

maquiar o inevitável.

as visitas semanais,

os entraves morais,

o terror noturno.

os pesadelos.

é como um rio corrente

que vai dar pro mar,

nunca sabemos o que encontrar,

mas há sempre aquilo que nos faz sentir

tão bem,

e ao mesmo tempo, perdidos,

pedindo aos céus por ajuda divina

divindade carinhosa e tenra,

que nos protege do que vem seguindo.

a

s

e

p

a

r

a

ç

ã

o

d

o

s

c

a

m

i

n

h

o

s

.

um verso.

um verso e meio,

um verso inteiro,

um verso teu e

um verso meu.

um verso livre,

um verso preso

um verso intenso

e um verso ateu...

até mesmo a poesia disse adeus.

a menina que pedia versos

especialmente feito para Ana Carolina Rodrigues

ela pede versos como pede água,
ela tem às vezes, o sim e o nada,
e a dança nunca acaba em mágoa,
e os versos pedidos nunca dão em nada.

ela pede versos como quem tem vida,
um poema errado e uma estrófe não lida,
ela pede versos de alegria viva...

ela pede o amor como quem pede versos,
um poeta que se preze é deveras modesto
para não deixar um rosto tão risonho,
e de poema ele já não vive.

não falo,

me calo,

tão fácil

que acabo me revelando todo,

cuspindo um pouco

e falando tudo.

Poesia da explicação

os meus versos são versos

de quem teme excessos,

meus versos são versos de loucura e dor.

mas meus versos são belos,

entrevados, cegos,

que contém um tanto de alegria e amor.

os meus versos são vis,

relatórios febris

de uma paixão já há muito esquecida,

pois meu versos entendem,

que gritam que mentem

para dar algum sentido à nossa vida.

alguns versos sórdidos,

errôneos e mórbidos

mostram mais nada além de confusão,

e os versos vendados,

escondidos, ralos,

devolvem a forma à desesperação.

os meus versos combatem

esse esquema tático,

esses versos sádicos,

poetas fracos,

mal iluminados,

mal intencionados

de arma na mão.

os meus versos desarmam a ignorância,

as nobres campanhas de acabar em vão,

obedecendo a esse mundo tão

e ao mesmo tempo tão pequenininho...

os meus versos são versos

estranhos no ninho,

não deixam sozinho

o poeta na mão.

são versos com carinho,

versos no caminho,

caminho de luz e exasperação.

e se ainda tens dúvida

da poesia súbita

que de hora em hora canta uma canção...

vá tirando um sarro

que do poema eu varro

e derrubo essa burrice no chão.

os meus versos são versos

de quem faz os versos

pra mostrar que o dia ainda teima em nascer.

os meus versos são versos,

meus queridos versos,

que ainda hoje escrevo sem saber porque.

os meus versos intensos,

sem alma, quebrados,

um vulto rasgado do meu

querer bem.

são meus versos tão versos,

humildes regressos

que somente levam a enxergar além.

como,

como

um louco,

como tudo,

como todos,

como bolo

dou um pouco

como um monte

irritante

como eu como

e todo o resto

se esconde.

jornada

daniel dargains.

escorro, não morro,
entrego, não nego,
que explodo-me todo
em vida me enterro
em culpa suprema,
a morte não tema
e todo castigo
é justo no caso
do acaso tremendo,
de imenso descaso
das leis lançadas
aos meus parentes,
sem dentes, os crentes
lidam com quem sente
que a verdadeira derrota
é viver vida torta
e pensar diferente.

A farda de horror e o fardo da guerra

Luiz Sérgio Espósito B. da Silva

essa farda é um fardo
de filhos furtados,
de casas quebradas
e moças casadas,
e forças fincadas
no medo e horror.

essa farda é um fardo,
meus filhos roubados,
felizes, vendados
de longe e de perto,
e a felicidade
é um mundo sem cor.

que horrores me trazem,
horror, já me calo,
e aperto meus olhos,
que veem, não falam,
pudera falassem,
seriam melhores,
testando maiores,
vivendo tão pobres
de imensa visão.

essa farda é um fardo,
os guerreiros fardados,
de farda e de vento à desesperação.

essa farda impotente,
marchando correntes
e usando do medo uma aliteração,
ainda tem esperança,
verdade, guerreiros,
que querem pro mundo uma melhor visão.

O grito da geografia dos extremos

Vanessa Crumial H. de Andrade

eu vi o mundo cair,
caiu da orbita bem aqui,
eu tava passando e vi,
o mundo morrer e eu morrer de
rir.

eu vi o mundo chorar,
e então aumentaram as massas
de ar,
e enfim começou a melhorar.
no fim.

eu vi o mundo acabar,
e as cordilheiras virarem só pó,
e meu deserto há de alagar,
e nesse mundo hei de viver só.

[huuuum, começo a desconfiar!]

Poesia da saudade imensa

Nathália Quinteiro de Sousa, é pra você e muitos outros que passaram por mim, e ainda passam, ao menos aqui dentro. obrigado.

sinto saudade de um verso
que enfim me faça pensar,
sinto saudade de um vento que
me leve ao lugar querido,
sinto saudade de uma vida inteira que podia ter sido,
se não tivesse acontecido nada.

sinto saudade de um verão lá fora,
sem ter aonde ir pra,
numa inversão divina
na qual eu pudesse estar.

sinto saudade de um ombro, um sorriso,
de vez em quando que saudade dá,
de uma vez que éramos amigos
e depois enfim, eu vim pra cá..

e você pra lá, e todos nós pra todos os lados,
estados, beijos maldados, mal dados,
quando a garganta dá um nó estrangulado
no terror de ser adulto.

sinto saudade de um verso
que me diga o que fazer,
passo a vida procurando, imerso
em solidão um porquê
e sem ter solução
posso apenas lamentar
que de amor não morro,
ai, que saudade que dá!

para todos que passaram por aqui,
minha vida não seria tão grande,
se igualmente parti,
ganhar novos horizontes,
se não estivessem perto,
aqui bem perto de mim,
eu não seria completo,
seria um verso sem fim.

e não entenderia o fim,
e não gostaria de estar,
onde esse coração manda
mas tem medo de acabar
sozinho,
um copo de vinho,
um terno de linho,
uma vida inteira.

o fim desse poema,
é minha saudade à beira
de um ataque de nervos,
em termos menos ermos,
eu posso afirmar.

não poderia enfim,
estar onde quero estar.

e se um dia me quiseres
sentaremos à entender.
e se um dia encontrares
me diga então o porque.

me diga para que possa dormir em paz.

versinhos de pé quebrado

e o sorriso dela iluminou o lugar,
e de repente o deixou, sem bilhetes,
e descobriu que o bom era cantar,
e esqueceu de esquecer os lembretes.

o melhor dos poemas tortos

Flavinha, é seu.

de tanto me acabar em versos
fiquei sem ter o que dizer,
de todos os poemas tortos
o melhor foi pra você.

A invenção do sentimento

eu invento um romance inventando
a viagem,
inventando uns amantes e camas redondas,
vou criando uns dramas, problemas à margem,
então desviando o balanças das ondas.

eu invento um louvor ao
amor maior,
eu invento uma reza que eu já nem
sei mais,
eu saio de casa tendo tanta dó
de te esperar lá na beira do cais.

sabendo que nunca vai voltar pra'quele
que um dia te inventou um poema,
e termino esta carta dizendo
que meu amor já morreu de enfizema.

aos pouquinhos sufocando,
deveras enraizado
contudo já vou cantando
a dor de ser mal amado.

eu invento uma briga pra justificar
todos os problemas que tenho contigo,
eis, porém o ruim de inventar,
não consegui inventar um abrigo.

[que me abrigasse o amar, o amor,
que não me negasse a amizade,
e nessa confusão de sentimentos, dor
a vontade de escrever me invade]

o poema terminou há muito tempo antes
dessas estrófes mal escritas, sim,
mas não me culpo, ainda que não cantes,
sei que ainda sentes o calor por mim,
que te sobes do pé de vento,
até o cabo das tormentas.


(não adianta mais negar,
que ainda te faço soltar fogo pelas ventas)

Amanhã

Thaisa Montenegro, pra você.

hoje eu me sinto melhor que amanhã,
ontem me senti melhor de manhã,
amanhã adentrarei uma loucura vã,
e nada vai me fazer sair dela.

na semana passada me senti melhor,
o tempo andando pra trás,
a respiração dando um nó
e ela me deixou querendo mais.

mês passado eu me perguntava:
''como seria o dia de amanhã?''
e então você, cantando, entrava
e dizia que eu tinha uma febre terçã.

''Meu querido, não há essa coisa de futuro,
tente viver o saudoso,
acredite no obscuro
não se crie no temeroso''

de tanto divagar, ano passado perdi a cabeça,
espero que eu arrume alguém
e que meu cabelo cresça!

mas se nada adiantar,
saiba que há dez anos era nada.

eu era um coração partido
e uma porta fechada,
era um minuto perdido,
e uma camisa rasgada.

eu era uma poesia quebrada.

e amanhã?
o amanhã é a razão da loucura,
crescendo com o dia a dia
a palavra é minha cura.

Biel Cardoso, mais uma vez.

Presente de grego

imagine um cavalo,
madeira gigante,
inventam um monte
de coisas pra dizer.
inventam que é morte,
inventam má sorte,
somente mais um poste a queimar.

o povo da vila,
quando vê a coisa,
imagina comida?
comida não enche barriga,
se for de madeira, não é mamadeira
e a criancinha não se alimenta.

mas de que adianta se a água barrenta
termina o serviço que o cavalo entrega.
se o povo de Tróia soubesse,
que essa miséria agrega o pesar da guerra.
o rei lhes daria mais terra,
o rei também erra
e precisa pensar.

então ele põe o cavalo pra dentro.

e a guerra há de terminar,
e o rei cansado,
quebrado as pernas e os orgulhos,
todos fulos
pois a comida há de acabar.

e mais um dia se tem pra chorar.

a moral é que um cavalo não resolve nada,
ainda que de madeira,
não vira mamadeira
e dele ninguém se alimenta.

mas se os gregos tivessem mandado,
comida e remédio?
o resto a gente inventa.

e não tem mais nada pra falar.

Caio Vargas, esse é teu.

rima.

rimo de todo,
rimo de nada,
rimo até lodo
com vista cansada.

a rima dos tolos
depende de só
uma rima dos bobos,
querem só o pó

poesia, poesada,
poesema, poetisa,
nessa poesia quebrada
um verso me alisa os cabelos?
elos, belos, cegos, egos
de que me vale uma rima sem
dor?
de que mais vale um verso sem amor?
e quem me entende se nem o terror
é capaz de me tirar da cama,
um drama pra quem ama,
um poema pra quem pena,
e não consegue levantar.
e com um infinitivo posso finalmente terminar...

a rima está pra começar!

poesia sombreada

quanta sombra, hein!
se esconde em mim,
em você e neles.
é tanta sombra que o que se mostra
além dos campos verdes,
é o mesmo do mesmo de
antes,
ou seja nada muda.
na escuridão,
é o dito pelo não dito.
quem há de descobrir
que poesias outrora tão ritmadas
e rimadas,
ricas e mimadas
pudessem criar tantos
versos e frases mal acabadas?

é o poder da escuridão,
só. mais nada.
é hora de apagar a luz.