poesia com farofa

2012-02-15T00:42:00.001-02:00

leva 100 horas pra deixar alguém feliz,
leva 2 segundos pra deixar alguém triste.
é necessário 100.000 horas pra fazer alguém se apaixonar por você,
mas apenas 15 segundos pra fazer alguém deixar de gostar.

o quanto você ainda acha que dá pra aproveitar?

o tempo está contra tudo e todos.
cabe a nós saber por qual caminho ir.
escolha o caminho certo.

o resto virá.

2012-02-15T00:29:00.002-02:00

poesia pequena

poesia pequena,
meu lema é
"tente ir além"
se me escrevem
eu me sinto toda,
se me apagam
não me sinto bem.

poesia pequena,
minha vida é curta
e a sua também,
se perdes tempo com poemas breves
ganhas tempo pra pensar também.

e criar tuas próprias bobagens.

2012-02-11T02:02:00.000-02:00

dá tempo de não chorar de saudade

um tom saudoso,
um leve toque,
breve,
prévia do amor
louco que sai dos poros.

tantos ignorantes me perguntam
do que se trata nossa relação.
como responder a tão ácida questão?
se estou aqui, você acolá,
me mato de tanto olhar pra porta,
telefone,
janelas,
telas,
pinturas,
mudas de roupa,
de plantas,
e outras tantas
coisas que não sei dizer o quê.
se está comigo
eu fico
e morro de ficar,
na cama,
vazando de um lado a outro,
torto,
querendo voltar pros seus braços quando vou ao banheiro
me alimentando de teu suor quente,
tua boca fria
me alivia
tudo.

e quando vai e não volta?
ou melhor,
quando foi e não voltou mais.
meu corpo se desfaz,
ele quer ir ao encontro
do divino
dividindo as atenções entre sonhar e sobreviver.
outro dia mesmo foi,
e agora onde está?
de vez em quando liga e diz
"já volto
vou mas retorno,
não te consumas, vergonha alheia,
com coisas tão pequenas quanto tudo o que temos.
amar não enche barriga"

amar não enche barriga, ela disse,
e a morte me toma por tolo.
quero acreditar em fim em todos.

mas começo a desconfiar de mim mesmo.
assim me protejo de sentir-me só.

ela volta hora dessa,
de mala e cuia,
sapatos quebrados,
bolsas roubadas
e vagina ardendo.
tremendo.

e eu aceito tudo.
digo ainda:

"quase deu tempo de não chorar de saudade".

2012-02-11T00:55:00.004-02:00

boa noite, flor morena!

boa noite flor morena,
menina donzela,
menina pequena,
querendo carinho,
carente de crenças,
livre de doenças
e alegria extrema,
alegria aos montes
sem sorte e cheia de dons.

ouça os sons do dia
nessa noite fria
numa tarde louca,
de querer que não me doa
o coração.

sou a morena musical
uma flor sensacional,
inspiração
e no corpo e na alma
de onde vem a calma que me causa dor?

complicada sou,
guerreira silenciosa,
passo linda e toda prosa,
pra que tenha o que não tem,
nem vai ter pra quem se quer
se não sou mulher,
que serei eu?

espectro da noite,
noites de açoites
coitos e desmandos.

transo de ter atitude
e não me canso de dizer.

puta não é meu nome do meio,
e exijo respeito de quem se revela,
de carinhos vou deixando a merda,
vampira moderna é meu jeito de ser.

2012-02-09T00:41:00.002-02:00

derrota

um encanto se perde.
me ponho a cantar
um hino triste.
irei ensinar
que a alma existe
na alegria e na vitória,
na derrota se conserva a memória
num fracasso aprendemos
e fortalecemos nossos laços,
damos muito mais abraços.

se nos braços não há taças,
se na vida há desgraça,
se as conquistas nunca vem,
haverá você também
de ser vencedor.

naquilo que lhe ferve o sangue.
nas coisas que lhe fazem levantar.

se nas coisas simples ninguém ganha,
coisa grandiosas
nas mãos de quem irão ficar?

2012-02-07T02:34:00.000-02:00

sedentarismo

meus livros foram lidos, arrastados,
meus beijos foram dados, roubados,
meu sexo foi testado e comprovado,
fiz você perder teu selo do inmetro,
iso 9001, 69, enfim,
números infinitos de posições,
jargões médicos para brincar,
e muitas divinas comédias para encenar,
mas isso é papo para outro dia,
pois, eis que me apaixono e fico de calças curtas.

sendo eu excelente em nada fazer,
visto que uso palavras difíceis mesmo sem entender,
pagando de escritor para sobreviver e tirar calcinhas de mulheres e meninas,
como hei de fazer com que tu me notes como homem?
o que tenho eu a lhe oferecer, sendo eu um monte,
um monte de bosta, um monte de outros montes,
um monte de todo mundo?
falho em perceber minha própria personalidade,
e falho como homem.

não sobra nada...

além minha vida estagnada,
que tudo
é quase nada,
perto do buraco
no meu coração.
é o vazio estranho,
que me dói o peito,
que me faz pensar em uma só questão...

onde está o controle da televisão?

2012-02-07T01:38:00.000-02:00

complexo de bebidas, dinheiros e outras coisas

http://flocoscombacon.blogspot.com/2012/02/cachaca-e-vodca.html

me chamaram, desci,
cheguei no bar, subi,
depois de um tempo bebi,
passou mais tempo, cansei,
cansei de ser eu, me entreguei,
joguei pros meus amigos a minha alma e o meu corpo,
solto, quase louco estava,
culpa da cerveja e da caipirinha de cachaça,
essas andam de mãos dadas e não querem me largar.

não se fazem mais transportes como antigamente,
tinha o bonde,
o ônibus era quase de graça,
que graça tem se não se tem dinheiro pra passagem?
nem que esteja só de passagem e não queira demorar,
não tem graça mendigar,
pedir e implorar,
infinitivar ou calado,
dormir na rua em pleno carnaval.

ninguém ri das coisas simples.
o que faz rir de verdade são os novos valores,
os novos humores,
meninas de 14 anos grávidas,
governos e invenções malucas como caipirinha de vodca.

2012-01-24T00:10:00.002-02:00

o samba

tinha um samba antigo que eu escutava,
sempre que a vida me dava aflição.
não te contentes, neguinho,
com o que teus medos te trazem,
enfrenta e trate com carinho
a tua pretinha e os dengos que fazem
teus filhos, dizia,
e eu adorava.
acho que era do donga,
mas pouco importava.

o que a música te traz,
são lições virais,
pra vida bandida
e do que dela se tira.

desse samba tirava situações,
perdões, conselhos,
era completo como um samba enredo,
o enredo da minha vida,
cantava ele para minha filha
que tinha problemas no coração,
cantava ele pro meu filho
que já não está nesse mundão
tá por aí afora,
sendo anjo,
sendo visto,
um misto de sentimentos que esse samba dá.

era um samba do crioulo doido,
como dizia minha velha mãe,
e se um dia me sentisse 'pouco'
escutava o samba e me engrandecia,
e agradecia meus pais pelo bom gosto,
pagodinho e as revelações.
o samba é arte popular,
me faz guerreiro, independente,
esquecer meus tempos de carente
e dizer sem palavras, sempre com o pé
conheci uma mulata devassa,
debaixo das casas,
de paixão me mata
de mim dar no pé!

esse samba de mim tinha nome e sobrenome,
era vida e morte,
era querer bem.
e quando a morte vier me buscar,
irei sem reclamar,
vou me por a cantar
sentindo-me um viajante alegre
e sem rimas no bolso.

tinha um samba que eu escutava,
que me dava tudo e não me dava nada,
era só um samba,
não uma piada,
que gargalhava de mim e me gargalhava,
me fazia vivo e acreditava
que de samba o homem não vive,
mas pode sim criar homem melhor.

2012-01-23T20:14:00.000-02:00

dúvidas, tenho muitas

por exemplo:

quem escreve besteiras pra sobreviver?
quem esquece asneiras que outros falaram?
quem viveu a vida inteira querendo viver?
quem enfrentou aquilo que foi complicado?
quem rosnou como um cão pra defender o melhor amigo?
quem dos seus amigos faria o mesmo?
quem venceu as adversidades e faria de novo?
quem espera alguém com espada e escudo a estender a mão?
quem começa a vida sabendo de tudo,
e quem vive começando a entender?
quem queria que o amor estivesse por perto?
quem fez por onde pra ele ficar?
quem correu atrás de alguém por tanto tempo
até perceber que não valia mais?
quem conservou e conversou com os pais,
pra no final ignorá-los?
quem joga damas no parque pra esquecer as frustrações?
quem está querendo morrer porque não dá valor a vida?
e quem joga com vidas por pura diversão?
quem criou o mundo inteiro
mas se esqueceu de criar o não?
quem travou ao falar em público
e na frente do espelho fala por duas horas em línguas desconhecidas?
quem viveu dentro de uma bolha a vida inteira sem ao menos ser doente?
quem tocou a campainha dos outros porque era engraçado?
quem conhecia realmente seus vizinhos?
quem fez sexo cedo demais e se arrependeu?
quem viu que se arrepender era o de menos e viu a barriga crescer?
quem amou os filhos mais do que a si mesmo?
quem chorou e xingou com notícias de crianças jogadas na lata do lixo?
quem já chorou pra deus só porque não tinha fé
quem te tomou por criança,
só pela casca de fora?
sem entender que o de dentro vale mais saber quem é.

2012-01-23T19:56:00.000-02:00

perda

dia,

noite,

tanto faz.

quando a gente perde alguém

o tempo é desnecessário,

irrelevante,

vão.

os minutos,

as horas,

os dias,

as vidas,

tudo pára.

congela sem ela,

morre com ela.

quando a gente tem alguém

não pensa nessas coisas mínimas,

insuficientes ao perceber,

quase infladas de desimportância.

mas quando vem a saudade,

você vê que o tempo passou tão devagar,

que quando devia aproveitar,

tava se arrastando,

sem cor.

e a vida passa quase sem saber da existência de todo mundo.

2012-01-18T23:44:00.000-02:00

a pior das saudades

de todas as saudades que eu sinto,

você é a pior.

aquela saudade que bate na porta,

senta-se a mesa,

dorme comigo

e vai embora.

2012-01-12T01:25:00.002-02:00

vida dura

duas horas da manhã,
sem perspectiva,
sem vida,
deitado e olhando pro nada.

umas roupas antigas, casa antiga.

o ventilador roda devagar,
quase que anunciando uma tragédia.

livros espalhados,
um quarto sujo,
televisão ligada pra ninguém.
talvez pros antigos moradores e seus antepassados.

bagunça,
o piso descola do chão,
a cama é velha e feia,
o colchão de molas...dói as costas.

tudo indicaria que não é nada,
mas vibrando eu te afirmo.

não há vida melhor.

2012-01-12T01:22:00.001-02:00

a morte do sonho de bosques, parques e rosa choque

tenho fé em mim, sabe?
como todos nós temos que ter
eu acredito.
acredito que um dia possa melhorar,
tudo irá ser como era.

um sonhador,
mas não sei ser outra coisa.
às vezes me pego pensando em como consegui me colocar nessa prisão.

sim, sonho é prisão,
não tem outra explicação.é uma bolinha de papel sendo arremessada pra longe.
onde vai parar não se sabe, a sorte foi lançada.
mas de um jeito ou de outro,
assim como a bolinha os sonhos caem.
e se atingirem o chão com muita força,
acabam por quebrar antigas percepções.

um sonho morreu.
junto com ele fui eu mais uns três, quatro.
umas cinco garrafas,
vazias, despedaçadas,
quebradas.

mais umas duas mortes,
é preciso ter cuidado.

um sonho acaba de desabar.

é uma escolha.

2012-01-12T01:16:00.002-02:00

quando eu amo eu amo de verdade.

mentiras bem contadas?
as vezes a gente precisa entender o que é amor.

mas eu amo de verdade.
só não sei se sou correspondido.
um belo teste pros meus medos.

uma vida inteira eu tenho pra chorar,
se não me quiser,
outras com certeza eu hei de conquistar,
quebrar encantos,
beijar sapos e princesas,
beber mulheres e transar com vinhos
num tom de embriaguez
uma cama redonda e espelhos no teto.

libidinoso sou,
mas aprendi com a vida que nem sempre podemos ser.

um tom de sobriedade, quase que misericordioso me toma a alma.

uma esperança.
quando eu amo eu amo de verdade,
sem prazeres, nem pudores.

quando a vida não se encontra mais em mim,
é porque você está longe.

viajou com meu coração dentro da mala.

2011-12-21T00:28:00.002-02:00

ei saudade

ei saudade!
é tão complicado entender,
fácil não ter quando se tem por perto
aquilo que queremos tanto,
mas não sabemos se temos ao certo.

2011-12-18T13:00:00.001-02:00

cartinhas de adolescente I

um verso assim,
um verso em si,
um verso em ti
um verso em mim,
te quero aqui,
ali, acolá,
e a poesia em meu amor há de passar,
é sempre um fim,
posso viver,
dizendo enfim
que amo você,

mas se soubesse o que era amor
não me perdia em cartinhas.

2011-12-16T02:53:00.000-02:00

certeza

minha infinita sabedoria me põe a prova
cada vez que alguém me pergunta algo,
sinto-me fraco, perco o foco,
mas estou perdoado,
escolho ser atrasado,
prefiro não ser questionado
ao invés de me complicar.

a mais bonita das vidas é a que levo,
não nego que prezo por uma boa conversa,
mas só converso mesmo com meus versos,
e eles me contam tudo que preciso saber,
me dão coragem,
tenho medo de mim mesmo.

mas se mesmo algum anseio possa apresentar,
se alguma dúvida em mim manifesta,
toda vez que me indagam algo a revelar,
eu os respondo "você mesmo é que não presta".

2011-12-14T16:10:00.001-02:00

gentileza

gentileza gera gentileza,
amor,
mas o que fazer quando não há nada em volta,
e tudo o que queremos de verdade é simplesmente ter de volta
aqueles que de nós foram roubados?
aqueles que um dia foram amados,
que nos objetivaram imperativando nossas ações,
apostaram em nossas inexatidões,
relutantes, perdoaram nossas falhas.

não.

meus amigos,
gentileza não gera gentileza,
sujeira do mundo,
crime,
maldade,
infortúnios.

pessimismo?

o velho profeta que nos ensinou,
a bondade dos homens vai prevalecer,
mesmo sem saber o que se passa,
devemos confiar na nossa massa,
mesmo que essas usem maças,
bastões, porretes, armas.

os orgãos corruptos e corruptivos,
corruptíveis mexendo em fusíveis,
correndo com tesouras na mão, enlouquecidos,
jogando granadas, disparando, batendo em retirada
em meio aos gases tóxicos.

é claro que há esperança,
quem tem ela e vai atrás alcança,
abraça a todos,
beija,
festeja.

mas quantos outros velhinhos de barba iremos perder,
sendo profetas ou não,
tendo dinheiro ou não,
em meio as fatalidades,
para descobrirmos quem somos?

e porque em diversos casos a gentileza leva bala,
e essas não são festim.

entre palhaços aterrorizantes,
elefantes,
girafas e mulheres barbadas,
temos menos um homem são.

pense.
é assim com todo mundo.

2011-12-14T15:58:00.000-02:00

acordei querendo uma vida,
a minha tão gasta, tão esquecida.

era uma vida em que tudo era branco,
a junção de tudo,
sabores e cores.

acordei vivendo em um sonho,
era diferente, em minha própria vida
era eu estranho.

acordei querendo uma vida,
em minhas falácias terei que morrer?

explica.

2011-12-12T22:36:00.002-02:00

a menina que não tirava férias

era especial.

trabalhava e trabalhava e trabalhava.
queria viver e vivia como queria,
vez ou outra até lia, fazia, era outra,
ela mesma,
mas de fato se cansava de ser tanto,
cansada de viver tanto uma vida,
duas,
três,
que não cabiam na idade da terra.

seus dias, meses, anos,
não cabiam no calendário.
suas letras, palavras, frases,
não cabiam no abecedário.
seu amor não cabia dentro do coração.

e que coração tinha essa menina!

dividia a vida imobiliária com sua mãe,
problemas, tinha, como todos tem,
mas se abster virou uma opção,
com o mundo nas mãos nada abalava a protagonista,
sim,
protagonista de filmes dos quais ela não lembra o nome,
nem daqueles que com ela contracenaram,
de vez em quando,
estudando,
se pegava cantarolando,
canções que jamais lembraria quem compôs.

não comia feijão com arroz,
mas também não deixava mais nada pra depois.

queria ser grande.

não antes da hora,
que quem faz por onde,
vê o seu crescer,
separa sem demora,
e deixa os outros brigarem por migalhas.

quem nasceu pra brilhar,
não consegue perder nada.

às vezes só se perder de vista
e não ver quem está em volta,
batendo na porta,
vou querendo entrar.

2011-12-12T22:02:00.001-02:00

me pediram rima

pediram rima,
eu lhes falo logo,
a rima simples,
rima fria,
mas minha poesia está acima,
declaro,
claro!
como não haveria de ser,
averiguando,
apresentando um gerúndio,
sendo recitada em latifúndios,
ocupações,
cantadas em canções e mortes,
velórios, falta de sorte,
ou encontrando um amor maior,
um substantivo ou um verbo só,
um adjetivo e as classes tomam conta.

pediram rima,
eu lhes dei um monte,
montes de bostas,
montes,
poesia sem fontes,
sem destinação,
destinatário, paixão,
vivo sem identidade.

mas a minha poesia é autêntica,
não gosto e não mexo na semântica,
na interpretântica e a na leiturântica.
de inventar palavras já cansei,
e já nem sei continuar,
mas se querem rima, olhem pra cima,
é do céu que elas vão brotar.

2011-12-10T00:31:00.001-02:00

me cansei

me cansei dos olhares fáceis de interpretar,
suas falácias,
seus pudores.

pra mim não era menos que eu jogo.
algo de passar e observar.
na verdade tantas coisas passam pelas nossas cabeças,
que nós não vemos,
nem temos a capacidade de enxergar.

tentamos ver, mas só conseguimos não alcançar.

uma palavra, um sonho,
tudo é nada mais que eu verso.

perdido no nada, dentro de uma garrafa indo além-mar,
lá pro japão.

um sentimento não se compra.
ele é apto a ser.
simplesmente com amor,
se você pode querer, pode fazer.

tudo isso e mais um pouco é o que todos nós sempre quisemos,
mas querer, meus amigos, é difícil!
e a decisão que se toma é quase sempre errada.

de vez em quando me pego pensando sobre naves espaciais, unicórnios e outras fantasias de adolescente.
mas eu tô vivo.

eu penso em levantar da cama e não ter problemas.
penso se o dinheiro vai dar no final do mês, pra comprar tudo que preciso.
me alimentar, me vestir, me calçar.
libertar-me de idiossincrasias, mediocridades,
minhas únicas conquistas.

um ser incompleto: é isso que a vida nos trás.

nada além de uma televisão chiada, fantasmas, desejos
não sou eu que falo, é o universo inteiro,
pra quem nós prestamos contas,
seja em um templo ou em um terreiro.

nos apegamos muito ao que não vemos,
mas por outro lado, também vemos muito as coisa pelas quais não temos apego algum.
o que fazer?

é um dilema moral: sonhar ou se desfazer?

2011-12-04T02:02:00.001-02:00

noite entre amigos e mulheres

um sorriso mal dado,

um beijo, uns amassos,

tinhamos uma vida inteira

e não aproveitamos nada.

nos entreolhamos aquela noite e rimos,

fizemos valer a pena,

sujamos lençóis,

cantamos e ultrapassamos limites,

de nós mesmos,de vidas passadas,

tão entregues e engraçadas,

que nem mesmo pensávamos nisso.

há quem diga que podemos tudo,

mas se for tudo o que queremos,

que vamos querer?

se com um infinitivo termino um poema,

qualquer outra merda posso escrever.

2011-11-25T00:06:00.001-02:00

centro de tudo

nessas andanças pelo centro da cidade,
encontrei um rapaz bêbado.
não sei se bêbado de desejo ou de cerveja,
sei que estava sujo e maltrapilho,
rasgado e malvado,
malcheiroso e gritando sobre socialismo.
o que me deixou mais preocupado eram suas intenções.
como saber?
jamais saberia,
nada sobre ele,
sua vida,
suas posições sobre o tempo,
conhecer seus amigos.
que amigos,
podem pensar vocês,
que o deixariam daquele jeito,
dormindo na Tiradentes,
com garrafas e baratas em volta?
esse era o retrato do rio de janeiro.

se pensarmos bem, quem somos nessa cena?

continuei olhando para ele,
preocupado com minha integridade,
meus princípios,
eu um verdadeiro intelectual,
ele um lixo.

uma brisa estranha me alcançava o pescoço,
e ele me deu um beijo,
não vou dizer onde,
mas me deu um beijo,
queria avançar em mim,
viver minha vida, mesmo que por pouco tempo ser eu.
quis em um beijo me descobrir,
me amar e me desesperar.

era só um bêbado,
mas dei-lhe um empurrão que o jogou longe,
longe de minhas roupas caras,
longe de minhas indagações,
longe de minha sexualidade.
jogo um dinheiro em cima dele,
como se fosse um pobre querendo um pão,
com a dignidade no chão e o chapéu na mão.
judiei dele,
bati nele,
sangrando ele cobria seu rosto,
espelho de tantos,
tantos medos,
de uns e outros que eram também meus.

aquela existência frágil era um retrato,
o ambiente sua moldura,
uma obra de arte.

quando eu ia virando as costas,
deixando para trás um nome e uns sonhos por realizar,
livros por ler
mulheres para amar,
eu percebi uma coisa de relance,
que se eu tivesse dormindo acharia ser um sonho.

quem não era nada era eu.
quem não tinha nada,
quem não sabia de nada,
quem era cheio de si,
mas por dentro,
era o vazio dos outros,
morto.
louco.
quem sabe até esperançoso.
de que um dia a vida de alguém ia mudar.

mas eu não podia me calar,
nunca me calaria.
mas na próxima vida,
dessa não levo nenhuma herança,
e nem das diversas vidas que vi passar diante de mim,
e me deixarem pra trás.

2011-11-12T23:43:00.001-02:00

impenetrável

sou intragável,
intransponível,
insubordinado,
fraco.
não ligue para minhas significações,
morremos de pé como as árvores
e não merecemos perdões,
nem de nossas mães,
ventre livre, cheio de esperança,
vida mansa jamais tive,
abrigos invadi,
corações parti,
ainda mais o meu,
que um dia foi teu, mas já nem me lembro,
tento de tudo,
mas nada sucedo,
o sucesso é relativo
mas tenho medo de não ser feliz.

uma atriz de meia idade viciada em pó,
um porteiro de boate se transforma em Josi,
uma drag queen na Barbarela, Duvivier ou Prado Júnior,
quantos infortúnios fazem uma vida nova?
de quantos amores precisamos
para termos certeza de que não existe nada,
nada, eu digo,
que nos faça divagar,
parar de olhar próprio umbigo,
e chorar sem parar num paraíso infernal
e particular?

um poema velho num livro empoeirado,
um drama pesado de virar os olhos,
penetrando o impenetrável, como?
comendo com os olhos a morena,
a loira, sei lá, vou vivendo,
sem ereções, nem pretensões,
só reunindo vidas na minha,
atrelando cheiros,
mundos e fundos,
pensamentos miúdos
fazem minha identidade.

pasmem,
jamais serão como sou.

2011-11-10T02:10:00.002-02:00

pequenininha

como era pequenina a minha poesia,
tinha só um olho, mas ele não via,
que quem escrevia,
ia e desabava,
com a pobre da poesia,
por mais que escrevesse
já não conseguia nem sorrir.

como era pequenina a minha poesia,
tinha uma mãozinha, mas que não tocava,
e quando estava, meio não estava,
e quando eu chorava ela também chorava,
e quando eu apagava ela só gritava,
e quando eu gritava ela se assustava.

a poesia pequenininha,
metalinguística,
mística,
era como parte de mim.

não sei se eu a escrevia,
ou se ela se escrevia assim.

2011-11-09T14:14:00.002-02:00

vamos à luta

lutem, queridos,

se juntem,

marchem,

se encaixem em vidas de outros,

problemas dos outros,

massas.

vamos aqui e agora,

com voz, sem demora,

invadam, quebrem,

briguem, gritem!

fortemente armados...

arrasados,

com cabelos e orelhas puxados

por papais e mamães,

com a mesada cortada

sem dó,

com os braços quebrados

e com choros sem lágrimas,

vidas opostas ou passadas,

alguns já viram esse filme,

e repetem as falas conforme essas passam,

e matam,

matam,

se matam por dentro e por fora,

perdendo a identidade no sistema,

sistematizando as lutas plenas,

um peronismo moderno e ainda sem rosto.

mas esperem, amigos queridos,

companheiros de batalha,

cassetetes, maças, gás lacrimogêneo!

que tal olharmos isso com outros olhos,

que tal mexermos nos brios e ódios,

não deveríamos nos querer bem?

nos que do protesto somos mesmo amantes,

deveríamos ser mesmo, estudantes,

antes de qualquer coisa.

não percam a vida e a oportunidade,

de nos letrar, pensar e ser pensado,

ser lido, vivo e operante,

só assim teremos mesmo voz.

o resto é só ser privado de sentidos,

e acima de tudo,

renunciar a juventude.

2011-11-08T21:05:00.004-02:00

adivinha

adivinha quem é...

(tapando seus olhos com as mãos)

sim, sou eu!

voltei,

não bati na porta,

entrei!

sou eu de novo,

encantando o povo,

sofrendo de cansaço e câncer,

os pés descalços,

desgastados,

em transe,

sem ter pra onde ir, com fome,

vivendo em cima de vocês,

usando outros nomes,

deixando de lado o meu bem querer.

adivinha quem é...

é a vida que chama,

é o amor e a chama,

vem e deita na cama

que era nossa e clama meu nome.

vem e beija meus lábios

me faz acreditar que

pelo menos o calor do meu sangue,

que corre nos teus filhos

que também são meus meninos

você ainda não esqueceu.

2011-11-01T18:16:00.002-02:00

frio

eu no estilo cebola,

várias camadas de roupa,

me deparo com o frio carioca,

temperaturas abaixo de zero,

nem os cobertores de concreto nos salvam,

e ainda assim encontro meu amor.

de capuz e capacete,

capa, moletom, e agora?

aquecido nunca estou quando não estás comigo.

me abraçando forte,

me dando apoio e sorte,

quando todos os outros feixes de luz inexistem.

não preciso de nada disso,

sendo você o meu sol,

me basta sair lá fora,

nesse frio fluminense,

botafogo, flamengo e vasco.

2011-10-29T04:12:00.000-02:00

santificados sejam os dias de tédio e aborrecimentos,

mas esses se quedam num passado presente.

a vida não é mais a mesma de antes,

porque estás comigo,

longa data,

e assim posso dormir em paz.

2011-10-23T12:48:00.002-02:00

recortes

um belo dia resolvi mudar,

deixar pra trás coisas pequenas,

mesquinharias, marias,

nomes próprios.

me peguei olhando o espelho,

com medo da velhice,

fugindo dela,

de mim mesmo,

como se tivesse algo em que segurar.

como se em mim fosse brotar algo que valha a pena,

que não eu mesmo.

me sinto fora de mim,

como um recorte de jornal,

uma notícia antiga,

uma notória viagem sem volta.

um belo dia resolvi mudar.

resolvi criar,

deixar de sonhar e realizar,

deixar-me amar e talvez também ser,

apesar de nunca dormido tanto,

quando acordei eu era o mesmo,

só que outro.

eu agora penso em ser alguém desfigurado,

aceitando tudo do meu eu sem máscara.

sem horrorizar ninguém.

2011-10-22T02:35:00.001-02:00

disciplina

tanto pra fazer,

sufoco!

nada pra fazer,

alívio!

entre um e outro,

linhas se desenham,

que não importa como,

a gente insiste em cruzar.

não importa o que aconteça,

tudo sempre vai bem,

quando ninguém sabe o dia de amanhã,

mas quando todos sabem dos apuros,

e tem a chave mestra para sair dessa situação,

as portas estão trancadas,

não pelo corpo,

pela mente.

a mente que mente,

nem sente o que tem,

mesmo que invente alguma dor também,

quem se diz capaz de realizar?

tente.

2011-10-21T01:53:00.003-02:00

o que o escuro carrega

é tarde da noite,

sonhos, rostos, cores,

tudo some.

nos escondemos por entre os escombros,

com os escrúpulos assombrados por medos passados,

estamos passados, velhos por dentro,

dramáticos,

sádicos.

não sabemos ao certo o que acontece à noite,

quando cai, já caímos,

vimos passar o dia,

cansamo-nos,

dia inteiro,

noite inteira essa melancolia.

dúvida.

é na noite que se revelam os livros abertos,

as vidas retrógradas e opiniões diversas,

é a noite que andamos às pressas,

sem saber o que espreita,

sem saber endireitar o mundo,

segurando o que temos de valor.

e o amor?

esse só não existe de noite, diriam os amantes,

e os bem casados, a rotina veem a porta bater,

filhos, ter, sem querer

querer sem ter,

não ser mais sem viver,

por eles, por todos eles.

a luz elétrica se apaga

e nos desesperamos.

lá se foi uma luz de preocupações,

sem televisão, sem eletrodomésticos,

de repente sem vida.

a noite é uma coisa contínua,

incentiva e incita a morte,

mas nem sempre essa se faz cumprir,

temos que parar de agir atrapalhados,

no escuro, tateando tudo,

quebrando as coisas,

devemos ter consciência.

então pára e pensa.

que já é tarde da noite,

sonhos, rostos, cores,

tudo some.

e nós?

2011-10-20T01:52:00.003-02:00

o velho sábio e o moleque sabido

um velho sábio me ensinou

os mistérios da vida,

curas de feridas,

divinas comédias,

futuros e passados,

amargos e doces,

duráveis e breves,

pausadas e continuadas,

terrenos e céus azuis.

o velho também me disse

que tudo em mim valia a pena,

tudo em cada um era um pouco de mim.

eu mesmo é claro, não me entendia assim,

dormia e acordava como todo mundo,

comia melado e me sujava todo,

tinha podres e tristezas que só vendo!

mas ele disse que não importava,

que eu era amado por quem não sabia,

a vida eterna eu então contemplaria

e me veria acima de todos os outros.

eu perguntei ao sábio

sobre o meu futuro,

sendo tão especial, eterno,

quem seria o meu eu moderno,

e se o que faria era salvar a todos...

ele disse, seu destino é negro,

estás fadado ao esquecimento,

pois a tua vida não é mais só tua,

e o que sobra a noite me leva.

fiquei sem entender nada,

e resolvi só viver a vida,

que mesmo que já perdida,

sabia eu o significado.

coloco um ponto aqui,

uma vírgula ali,

e sei muito bem ser imortalizado.

atráves de minhas fragilidades,

conto as idades da terra,

e o velho sábio se torna cada vez mais velho,

e menos sábio.

e eu vou crescendo e envelhecendo,

finalmente entendendo meu papel na terra.

subjetivar as intelectualidades,

e intelectualizar os infinitivos.

2011-10-14T00:38:00.002-03:00

bicho papão, uma, duas, três metáforas desarrumadas

num quarto escuro, uma luz entrava,

não sei se eu que dormia ou alguém chegava,

em meus devaneios e sonhos sem fim,

não é que uma luz ainda acende por mim!

e morto de sono, ainda acordado,

alguém abre a porta e eu assustado, me escondo.

atrás de um travesseiro, debaixo das cobertas,

até o tal ir embora, ou então me levar,

não posso nem cair em desespero.

é assim que eu levo a minha vida,

ora dormindo, ora acordado,

hora dessas espantando meus demônios

com barulho de televisão ligada.

quem foi criança, sabe o que digo,

e compartilha de minhas crenças.

2011-10-07T00:28:00.002-03:00

corte de cabelo

chego no cabeleireiro e me sento a esperar,

lendo o jornal, reclamando do tempo,

me preparando para encarar a tesoura.

passa um tempo, meia hora,

já estamos rindo e brincando naquela casa de vila,

nos fundos, pra ter o pão de amanhã,

dona Carmem nos dá um tratamento de beleza especial:

xampu, barba, cabelo e bigode,

conversa, cervejinha e linguicinha frita,

logo tudo vira um grande churrasco,

de cabelo cortado eu fico confiante,

e logo cheio de saias bem curtas em volta.

tudo é alegria,

e as vezes esquecemos de como é bom

dar valor a trivialidades miseráveis.

2011-10-07T00:24:00.002-03:00

mentira

contei uma,

duas,

três,

quatro,

depois cinco,

depois seis.

uma virou verdade,

de tão ouvida que foi (como minha mãe dizia),

outra foi mandada por correio lá pra longe,

e afetou até muitas vidas, lá no Mato Grosso,

a terceira foi rapidinha no emprego, que antes era meu,

agora é de algum almofadinha, capacho do patrão,

a quarta foi por telefone e decretou o fim,

o fim da arrumação bagunçada que era minha relação.

a quinta contei de ruim que era,

não dar dinheiro aos pivetes,

não pagar estacionamento,

não dar dinheiro.

a última foi a mulher que amava,

dizendo que não.

quando a verdade era sim,

mas disso eu não sabia nada.

2011-10-07T00:12:00.002-03:00

drama

algumas vezes deixamos nossa mente voar,

procurando artifícios, uma lembrança,

um desapego que seja, algo forte o bastante pra mandar pra longe a tristeza imensa,

da confusão das horas,

do tormento de velhos relacionamentos desgastados.

outras vezes, passivamente, esperamos,

por ilusões de outrora,

seguimentos de reta, tortos,

argumentos sólidos,

teses,

rezas,

mas de nada adianta.

temos que começar por nós mesmos

o processo de reconstrução.

ou não?

2011-10-04T23:15:00.002-03:00

protesto

ATENÇÃO, AMIGOS,

É UM ABSURDO O QUE ESTÁ ACONTECENDO COM A HUMANIDADE!

TEMOS QUE PROTEGER AS NOSSAS CRIANÇAS,

ASSEGURAR OS DIREITOS DE NOSSOS ANIMAIS,

A COMUNIDADE INDÍGENA UNIDA

E CONTRA O RACISMO E HOMOFOBIA!

comecem por acabar com a mediocridade,

tão presente em lares brasileiros,

olhem para seus umbigos, nos espelhos

e dentro de suas almas nos sonhos,

façam de conta que ninguém mais existe.

como todos vem fazendo desde o início dos tempos.

desligue o megafone,

desmonte as multidões,

desarme-se,

pregue a desunião,

deixe de lado causas sociais e políticas.

leia um livro.

seja um humano melhor,

e não esconda as respostas de quem está sentado ao seu lado.

2011-10-03T20:34:00.002-03:00

não culpe a vida pelos desencontros.

somos nós que não nos mostramos prontos

aos designios do destino,

e percebemos que ao fechar e abrir dos olhos,

lá se foi mais um dia.

2011-09-29T00:22:00.002-03:00

susto

como um gato sorrateiro,

vem uma sombra feia,

tentando em vão tirar a vida alheia,

pois não dá conta do amor que a cerca.

preocupações viram festa,

rugas, viram gargalhadas...

dia desses lembramos de tudo

que um dia nos tirou o sono,

mas como posso sobre isso refletir

sem ao menos deixar uma lágrima?

simples.

lágrimas só sofrem quem é triste,

e neste poema, isso não existe.

2011-09-28T00:28:00.001-03:00

tudo que via era assim,

um espelho de mim, preso eu estava,

não sabia se o que via era tudo preto,

ou se era eu mesmo que não prestava.

2011-09-28T00:27:00.001-03:00

na cidade grande as luzes se acendem,

e escondem a própria escuridão,

lá dentro, bem no fundo,

o conto de fadas é uma farsa

e novos vilões se vestem de carochinha.

2011-09-28T00:25:00.001-03:00

e numa troca de olhares simpáticos,

um cotidiano nasceu,

virou aquilo que todos esperavam,

e prosperou.

e foi numa troca de olhares rancorosos,

que tudo foi desmoronar.

é sempre assim,

um olhar de ódio,

um de desesperança.

2011-09-28T00:20:00.002-03:00

água de gente

entrei numa piscina humana

e me afoguei,

percebi que dentro dela,

não era água que tinha,

mas tinha a mim e a vocês,

tentava respirar, não conseguia,

me puxavam pra baixo,

tentava escalar as cabeças e braços,

e só ouvia vozes exaltadas,

exacerbadas de desespero.

a piscina era a consciência,

e nela hoje me vejo trancafiado,

refém por inteiro.

há quem se identifique,

haverá ainda mais dor na escuridão,

até que o sol se ponha

e nenhum coitado se exponha.

2011-09-28T00:16:00.002-03:00

pegue papel e caneta e faça uma receita:

uma pitada de se,

umas colheres de talvez,

quem sabe um pouco disso e daquilo.

nessa mistura nasce um verso,

feio, sujo, velho,

mas vivo, querendo ganhar o mundo,

sortudo sou eu que junto,

e sofrendo mudo,

sofrendo tudo,

escrevo uns gritos da alma.

2011-09-28T00:15:00.001-03:00

gente como a gente

precisa entender o que é o amor.

perguntei pra mim,

mas só quem sabe mesmo são meus pais,

de cujo amor sou fruto,

mas ainda incapaz.

2011-09-28T00:14:00.001-03:00

dia desses me peguei pensando,

com o coração batendo a mil...

mil frivolidades, banalidades,

quebrando em pedaços minha calmaria.

2011-09-28T00:12:00.001-03:00

só escrevo quando sou infeliz.

só escrevo assim, tarde da noite,

calado, no açoite

no raiar do dia,

queria eu viver alguém,

mas só sei não ser.

2011-09-23T14:02:00.002-03:00

estrela cadente

uma estrela me avisou que minha vida ia mudar,

sei lá, comecei a cantar, bater o pé no chão,

tremer de emoção,

mas não,

era um mudar diferente,

e o meu feliz e contente,

virou é preocupação.

a estrela sapeca, era em verdade cadente,

já no fim, inconsequente,

quis mexer com meus temores,

as promessas e os amores

que um dia hei de ter,

não são por causa de uma estrela,

brilho fraco,

quase morta,

mas que hoje já não sei não ver.

e quanta luz ela me traz, meu Pai!

tanto vida ela me dá,

que ela própria não notou

que a mudança ela que fez,

para mim e pra vocês,

só olhar pro céu e pronto.

quantas rimas eu mereço,

o meu brilho, desconheço,

mas a estrela me disse, caindo,

que eu caio com ela se não me aprumar.

a mudança da sua vida,

mundana vista do mundo,

só você começa agora.

2011-09-20T23:43:00.002-03:00

a estrada

uma estrada longa e velha,

manchada com sangue, choros e velas,

estampada nas telas de qualquer pintor,

representa então, tal estrada o amor

de quem sonhou um dia passa lá por ela?

aliás de quem era esse sonho?

e na estrada corre um drama à toa,

uma comédia, vidas ruins e boas,

ritmos, rimas, loucos,

e de esperança não morrem jamais.

sabem da vida da gente,

felizes, contentes porque da estrada vivo ninguém sai.

o nome da estrada é solidão, dizem,

sem solução, cometemos deslizes,

sem as estrófes não somos felizes,

a vagar devagar pelo tempo,

sem acalmar os ânimos ao menos um momento,

sem jogar uma palavra ao vento,

dentro de um coração amargurado,

que de pirraça não foi visitado

por ninguém a não ser por ti mesmo,

se um dia pensares que o coração morre,

organizarei para ti um cortejo.

desde pequeno sonho com meu dia,

em que da estrada enfim saírei,

no horizonte já enxergo uma esquina,

uma vida inteira sabendo o que sei.

que o caminho se encerra talvez.

2011-09-20T23:39:00.002-03:00

acústica

a sala inteira respirava fundo,

coisas novas, mundo novo, tudo.

eu gritava dentro de mim, mudo,

e entrava em pânico em silêncio.

quando alguém falava bem baixinho,

era estranho, sentimento intenso,

e a acústica do pensamento,

ecoava a minoria inteira.

me perdoe se começo tudo,

e no mundo em si já me revelo,

e nessas rimas ridículas, tolas,

entram em cena essas palavras belas.

mas não vou me dar tão por vencido,

se sumido me entrego todo,

e gritando me vejo, calado,

e pensando a acústica me leva.

só há um problema em pensar,

falar sem ter passado pelo filtro,

nessa sala mal iluminada...

(o barulho esconde minhas besteiras).

2011-09-20T23:35:00.002-03:00

há um cansaço estranho em mim,

enfim posso ver o escuro,

tudo a frente, sempre em frente é tudo

que não posso presenciar.

onde posso estar?

há um humor estranho em mim,

sim! ainda tenho salvação,

amor pra dar,

não! não posso ainda desmistificar

o invulnerável em mim e evoluir,

terminarei por ruir como um todo.

há um fim estranho em mim,

a luz desaparece,

cresce o poder,

apagam-se as luzes,

apego-me as cruzes,

mudas de tanto falar de Deus.

e aos ateus, não vos resta nada,

reflexões apenas em hora errada,

apenas sombras dessa luta armada,

que um dia nos fez ter lembranças...

de um tempo que hoje não existe,

passado já foi, mas dele esqueço montes,

de vidas minhas, outras degradantes,

e em meus olhos brilhos de um desejo antigo.

2011-09-20T23:31:00.002-03:00

canção do idealismo

ainda que seja forte a jornada,

e meu espírito ferrenho aqueça,

eu luto claramente por beleza,

por um amor, natureza acabada.

de toda vida só carrego a mim,

no coração carrego mais de mim,

por mais que peça a você que venha,

carrego em mim as cores do Brasil.

levo a coragem da mudança intensa,

o que preciso, voltar a lutar,

pois nada vai mudar a minha crença

de que estou aonde devo estar.

não pego em armas, só meu coração,

de vida livre a liberdade sofre,

mantenho minhas armas em meu cofre,

à minha eterna luta contra o não.

basta minha estrela tornar-se imortal

lutando ou nunca sucumbindo ao mal.

2011-09-20T23:27:00.001-03:00

carência de sentido

é bem subjetivo, meu amigo,

esse negócio doido de carência de sentido!

se eu tô vivo e respirando,

me lembrando, interessado,

querendo a história cientificar...

não me venha dando uma de esperto,

mexendo e trocando de lugar,

levando de um lado pro outro,

girando a minha matriz disciplinar!

2011-09-20T23:26:00.001-03:00

juro que não volto,

volto a não jurar,

fico mudo, discursando

e deslumbro a alegria,

sorria, chore!

perceba que não estás em má companhia!

2011-09-20T23:25:00.001-03:00

dizem que não escrevo de amor.

bom.

é que pouco sei sobre tal coisa,

e não gosto de mentiras.

que seria eu, ao contar a mais cruel de todas?

2011-09-20T23:23:00.002-03:00

incerto

é incerto viver, ter,

é incerto um porque, querer saber,

é incerto você me pedindo perdão,

é incerto a incerteza de ser quem não sou,

e me vou, sabendo que aos poucos,

em cada pergunta me esqueço onde estou.

2011-09-20T23:21:00.002-03:00

do lado de dentro

do lado de dentro me vejo incompleto,

estranho, invertido,

um sino toca na cabeça e eu mudo

o tom da conversa e da consciência,

a poesia tem prosa e verso,

esquece de me ver desmoronar.

se tivesse pro'nde ir, ia logo,

sem enrolar,

e fazia dessa poesia doida,

sem rima, sentido,

com certeza o meu lugar.

2011-09-20T23:18:00.003-03:00

a missão (o mistério do poeta)

tenho um dever nessa vida,

tenho aqui uma missão.

trazer amor,

trazer calor,

enfim, viver por ti,

sem mim, nem eu,

só teu, serei.

quanto tempo fiquei aqui a pensar,

que um verso longo não vai aguentar,

se hoje tenho isso

sem vida, ser vivo,

olhar teus olhos, omisso,

beleza em si, me entristeço,

e com saudade olho para trás...

atrás de mim tem um milhão,

milhões de sonhos, milhões de amores,

calores.

e eu com frio, sozinho e de porre.

2011-09-20T23:15:00.002-03:00

o escrever do eu escravo

escrevo um poema,

enredos para cinema,

e talvez depois me falte vida pra continuar.

escrevo pois quero minha vida mudar,

escrever me dá

e ainda quer receber,

então minha alma depende do ser...

(se valesse a pena todo mundo ia tentar escrever também).

peguei um papel e manchei,

nele usei, coloquei

toda a desgraça e o ódio,

toda alegia e o sorriso,

é como uma casa se fechando,

as paredes entrando em mim,

mil facas, mil dores, mil choros.

com que propósito?

sou escravo de ser qualquer um.

2011-09-20T23:13:00.002-03:00

o fim do amor

começa com uma ligação,

uma conexão,

um sentimento inquebrável

que se espatifa como vidro velho no chão florido.

e não é nada glamouroso,

é a vida escapando pelas suas mãos,

e a certeza de que lá se vai um pedaço da alma.

2011-09-20T23:10:00.002-03:00

o relógio

que pergunta terei e quem serei

se nem um verso sai?

logo minha mente terá coisas mais importantes com que se preocupar do que essa história de poesia.

e aí?

ha ha

aí acabou tudo.

sinto o tempo passando estranhamente.

que faço eu com cada vez menos de mim?

2011-09-16T23:31:00.004-03:00

como conquistar uma mulher de verdade

sempre que encontrares um abrigo,

faça dele do teu gosto,

pinte, borde, solte o verbo,

pra deixá-lo sempre assim,

de um jeito no qual possa,

mesmo assim sem compromisso,

sem rima, nem submisso,

entender de onde venhas,

e ainda que não tenhas esperança,

num anacronismo ou numa lembrança,

me retoque com teu ser completo,

que ainda nessa vida

eu irei te abraçar.

que abraçando a tua alma,

simplesmente puro abraço,

teu amor ainda hei de ver ganhar.

2011-09-01T01:17:00.003-03:00

te faço gato e sapato,

te mato, trago e não trago

de maio, ao dezembro amargo

o que há pra se fazer?

te enterro, pego e não nego,

dispenso, troço e destroços,

pedaços, laços expostos,

movendo casos e acasos,

mortes morridas, matadas

vidas sem sorte, acabadas

amadas e mal amadas

de tanto despedaçar.

2011-08-24T23:34:00.003-03:00

inspirações e briguinhas de casal

algumas pessoas me perguntam

de onde vem inspiração,

que faz o coração tremer,

mexer meu corpo

e umedecer as pernas,

com versos cansados,

versos modernos,

de terno e gravata.

não sei responder,

de lugar nenhum, acabo dizendo,

e tremendo fico eu,

com tanto sentimento,

mesmo assim não faço questão.

poesia é só palavra,

não umedece nada

nem reclama o teu perdão.

2011-08-21T23:39:00.001-03:00

paixão no largo da carioca

num gole só a bebo inteira,

tenho muitas garrafas em minha geladeira,

sua essência ainda muito em mim,

e de repente, assim, sem mais,

me sinto em paz, decente,

expondo um sentimento morno,

vivendo em torno de um bem querer,

um querer sem ter

aos montes,

bebendo das fontes de uma calmaria,

aqui dentro és mais puritana,

do que lá fora mostra-se vadia.

para conquistá-la por inteiro,

terei de esperar passar o dia.

(isso não deve ser bom para minha alegria)

2011-08-21T23:23:00.001-03:00

companheirismo

e de todas as trivialidades de que me lembro,

aquelas nas quais estava

são as que tem a maioria das significações.

se não fosse por isso,

jamais estaria lendo essas cartas velhas

ou até mesmo pensando em como me arrependo de nunca ter sido realmente livre.

desempedido,

ou simplesmente desprovido de sentido

sem você comigo,

sem o barulho das canecas quebradas

nem tristezas gritadas.

só o fim me põe a prova.

de ser verdadeiro ou não.

2011-08-19T00:10:00.002-03:00

memória

faço a história,

de hora em hora,

sem demora,

não faço hora,

ora em pé, ora deitado,

desanimado,

sem ânimo,

em pânico ou êxtase,

metástase de pensamento,

palavras com o vento,

contra o vento,

medo,

desesperação,

de arma na mão,

lutando contra tudo e todos,

mortos, todos,

e nem sempre longe de tudo,

meus demônios participam.

faço agora,

presente, passado, futuro,

mudo,

desmudo,

mundo,

todo,

todo o mundo,

muda

na mudança da memória.

o agora pode nem sempre ser,

se a prisão do tempo tiver pra onde ir,

sem o ir e vir quem sou?

pensou a morte.

fim sem sorte, exclamei sem pensar,

e de tanto achar filosofia,

fui parar num posso sem fundo,

até o pescoço.

2011-08-15T22:25:00.002-03:00

não sei se gerado por curiosidade mórbida,

ou por loucura baseada em alcoolismo,

resolvi entender a mente feminina.

(...)

acabei cansado, triste, impotente,

de tanto chorar e participar de seus terrores.

2011-08-15T22:20:00.002-03:00

se eu dissesse que tudo foi simples,

e pensamentos mudaram outras mentes,

tristes acasos, ora dormindo, ora acordado,

sem me ligar em amanhã?

2011-08-09T23:44:00.003-03:00

crescimento

hoje conversei e me abri,

amanhã nem sei.

todas as coisas que senti, pensei,

eram estranhas no espelho.

não se vê mais tantos devaneios,

nem sentimentos de alegria e dons.

hoje eu sou moleque,

amanhã talvez,

não entenda mais o que é amar,

não saiba demais me enterrar

em tanta pouca idade sem responsabilidade.

e de hoje em diante prometo avançar,

ganhar tragédias e maturidade,

compor canções de rotas e coragens,

beijar as bocas sem contar vantagens,

cantar e afetar sonoridades,

crescer e florescer,

viver enfim.

e para que assim isso aconteça,

deve-se ter um pensamento apenas.

que todos outros rostos entristeçam

e o teu rosto seja mais ameno,

sem o peso do pranto e desgosto,

viver sem ter educação e dor,

mas se quiseres crescer ser humano,

terá que colorir-se de outra cor.

2011-08-09T23:37:00.003-03:00

recomeço

contanto que a vida não me negue nada,

vou atrás do que me pertence e ainda nem sei

se volto ou não volto,

mas se retornar volto de bagagem cheia,

de sonhos ainda escondidos,

matérias solidas e diluídas,

experiências compartilhadas e perdidas

e um resto solto, meio em vão.

mas se quisermos tudo isso,

conhecimento é mais que necessário,

mantenha tudo escrito no diário,

não altere seu itinerário à toa,

nem por opressão.

se o amor une duas pessoas,

o que um sequestro não fará então?

um poema tão pobre e perdido,

uma flor assim despedaçada,

ainda encontra em si a ti, salvada

e da memória não será deixada

e de repente um tanto de coragem,

oportunidades aparecerão,

para unir todas as rimas fracas,

fazer cantar com um só coração.

2011-07-07T23:19:00.002-03:00

interno

tudo era escuro e frio,

solitário e em mim nada crescia senão o medo,

logo fui sabendo, descobrindo,

me surpreendendo

e de nada adiantava o abrir das bocas,

puxar de cabelos,

ventos de cá e de lá,

pobres ventos que me trazem,

nada além dessa saudade,

que me invade e me entristece.

tudo era bom e velho,

como saudoso era o tempo,

e sem tempo eu me encrespava

com quem vinha aborrecer,

de vez em quando quem era,

musicava, até fazia bonito

uma poesia solta,

um verso puro, soltinho.

era como se houvesse em mim,

a felicidade plena de ser,

de um jeito ou de outro, um toque,

uma lembrança,

cosquinha no pé,

mordidinha no nariz,

quem diz que nas coisas pequenas não há glamour?

digo o que digo e sei o que digo,

se não tens tanta certeza,

não se apegue as palavras.

2011-06-21T00:03:00.002-03:00

o que fazer quando se perde a inspiração

faça silêncio,

faça força,

reze, mentalize,

peça pelo amor de Deus, Zeus, Alá, Buda, Sílvio Santos,

se agarre em fé,

não se desespere,

entenda, morda as mãos,

bata a cabeça na parede,

invente desculpas...

'não, não é isso,

simplesmente não tenho tido vontade de escrever,

nem sei porque, só não quero'

'caneta? lápis? o que é isso?

ah, sim, não, não tenho mexido com isso não,

ando trabalhando muito'

'meu relacionamento me mantém ocupado o bastante,

pare de me atormentar, terá em breve sua poesia!'

durma mais horas por dia,

mesmo que não possa,

não escreva nem cartões de natal,

pare de dar autógrafos para si mesmo, afinal você não é ninguém!

sinta-se em casa no meio da rua, longe de tinta e folha branca,

chame os amigos e se envolva com mulheres da vida,

use drogas,

beba muito e perca a consciência,

desmaie mais para evitar pensamentos que possam ser transmitidos em palavras e versos tortos,

pense menos, o que não será tão difícil, visto o quanto fazemos esforço para parecermos mais inteligentes,

abrace finalmente quem você é,

descubra pouco a pouco que sua cabeça é do mesmo tamanho que a de todos os outros mortais,

não minta sobre ter visto filmes clássicos da década de 40, um dia você pode ser perguntado sobre quem foi Clark Gable ou Katherine Hepburn e não saberá responder,

ou melhor, minta mais,

saiba menos,

leia mais... revistas de fofoca,

escute Luan Santana,

faça negócios com Jorge Couto Mafalda, seja lá quem ele for.

O que fazer quando não se tem inspiração?

se masturbe mais,

cada vez mais,

o sexo estimula muito o corpo e a mente,

mas o sexo consigo mesmo só consegue deixá-lo exausto e se sentindo sem atrativos,

ligue para a sua mãe e conte a ela sobre seus problemas com prostitutas, drogas e álcool, e veja o que ela tem a dizer.

o melhor remédio, acima de todos os outros, é fingir que nada acontece e escrever assim mesmo, lixos sem compreensão.

2011-06-06T00:27:00.003-03:00

vômito

não sei o que escrevo, sei que é puro sentimento,

estranho ver a mente funcionando,

que serventia há aqui, santa ignorância?

é um privilégio a minha mediocridade,

vem as palavras de dentro e querem tirá-la de mim?

com que direito sou eu imaculado por coisas irrisórias,

coisas que não sei como explicar,

juntar tudo, fazer falar,

cantar, e escrever?

perguntas sem respostas, guitarras, feridas a mostra,

é o olho do guerreiro que treme antes de matar,

é a caneta, que cai da mão quando vai riscar,

é a borracha que rasga o papel quando vai apagar.

não quer apagar.

nada apaga,

o que fica são lembranças borradas,

que são encontradas, na verdade em qualquer canto do mundo,

seja você pobre, imundo,

seja você rico, insosso,

seja a minha vida a sua,

intensa ou morta.

seja.

simples, exposta,

cortada e arrancada,

arregaçada com palavras fortes e muita 'merda' para todos.

mas não há todos, estou sozinho, posso assegurar,

poemas curtos e divindades a adorar,

não acredito em nada, nem tenho do que reclamar,

encho poemas de verbos para nada,

nem em mérito algum entrar, e volto a mim.

sempre assim, repito palavras, expressões,

morte, negro, podre, coisas que impressionam,

na verdade de nada importa,

minha mente é perturbada como a de todos os outros ridículos que passam por aqui,

que desmaiam de decepção.

não quero saber.

um toque mágico, borboletas,

ninfetas fazendo caretas,

devaneios,

versos feios,

frases feitas,

de tudo um pouco.

a escolha é sua,

o que fazer?

o que ler?

a quem recomendar, se valer a pena.

sinceramente, recolho-me à minha insignificância

um poema não é lugar para reflexões,

percepções à toa.

um poema é luz de velas,

é felicidade instantânea pra qualquer pessoa.

2011-05-26T19:59:00.002-03:00

de vez em quando também penso em sentimentos nobres

ahhhhhhhhhh, acordei,

me sentindo moderno,

esbocei sorriso,

mas não consegui.

me abri, me encantei,

senti o cheiro das rosas brancas

no jardim lá fora,

senti o sopro de vida entrando na casa,

vibrando do nada, pulando e cantando

tirando de tudo uma lição.

de vez em quando olhava por detrás do ombro,

se alguém me seguia, ao ir pro trabalho,

alguém se esgueirava, eu sentia, marcava, meus passos seguia,

diabos! dizia e nada eu via,

mas como veria? tão cego de ambição?

cantando aquela mesma canção, não dava muita atenção.

no fim cheguei ao destino, encarregado, vivo,

cheio de mim mesmo, responsabilidades, alardes, chamadas.

a rotina tomava conta da sala, do prédio, da rua,

a viela no centro da cidade,

como seria a vida em bora bora, oahu, etc. como?

não conseguia imaginar,

nem sonhar, que sonhar é brega, dizem,

e nada quero esperar.

vou me enterrando em silêncio,

dispenso problemas de marca maior,

aliás, é o que mais tenho, todas essas vidas que vivi,

só problemas tenho pra mostrar,

e um poema que agora ensaio,

nesse mês de maio que não acabará.

mas dentro disso também há esperança,

nesse destempero e delírios mil,

essa rotina, desgraças de março, que o fim de julho estará por vir.

2011-05-23T20:26:00.002-03:00

motivação

eu olhava e olhava aquele pedaço de papel,

começando tão metalinguistico quanto qualquer outro,

olhava e escrevia,

poesia,

ardia em mim,

sem ter o que fazer,

sem chorar, nem querer,

infinitivar,

morrer,

eu olhava e olhava.

eu olhava com prazer aquilo à volta,

sem pobreza, tão nobre e morta,

sem riquezas, sem nem porquê,

dizer se vinha ou não vinha,

inspiração, tirar de onde?

sei, tem gente que tem montes,

mas não era por querer.

não adianta escrever,

sem ter consigo o sentimento,

sem carregar algum tormento,

sem tocar nem instrumento,

sem a sensibilidade crítica,

monolítica,

sem ter nada na cabeça,

mas tendo alguma certeza e pondo pra fora.

agora, se tens tudo isso,

não perca seu tempo,

vamos deixar de fingimento,

que de inteligência já morreram tantos,

entregues a vida bandida,

à bandalha ferida que os queria mal.

e se tiveres algum pensamento,

guarde pra ti mesmo e não me amole,

não coloco em meus versos sujeira,

besteira, poeira que imacule a prole.

2011-05-23T20:18:00.002-03:00

fé

algo me dá forças para continuar,

não quero escrever mais, é bem verdade,

mas como não atender a chamados superiores,

divinos sabores e temperança?

se fosse ainda ontem eu teria me esquivado,

me salvado,

salivando de vontade de me enterrar vivo e nunca mais... nada,

mas não é tanto assim que eu vivo, não mesmo, meu senhor,

é de viver que se entende, e eu andava meio desentendido mesmo,

escondido de me sentir bem,

a vida me lembrando assim que ainda tem o que se tem,

e aí a gente olha pra frente.

quando a gente tem um outro,

coisa nova, ventos novos,

esperança,

a gente dá valor,

mas se for só por isso, a vida não tinha cor

e tudo ia pelo ralo, não?

não.

ou talvez sim, mas não nos cabe ser, só aceitar,

e um dia uma linha que seja, pode te salvar das alegrias,

que essas passam mais rápido do que foi a idade da terra.

não.

o que fica são as mudanças,

se não totalmente suas,

pelo menos tem seu toque,

identidade,

que se faz de sua imagem e semelhança,

sem Deus, que esse não olha, só cria,

e não destrói o sorriso de uma criança.

2011-05-09T21:52:00.001-03:00

espera

se arrastando como uma falha no tempo

maio vai passando e levando consigo minhas ilusões,

e até junho chegar, já me cansei de compor canções,

e quando julho resolver se iluminar,

penso em agosto e em minhas esperanças

tolas, em sua grande essência

pois quem espera, jamais alcança.

2011-05-05T01:36:00.003-03:00

sombrio

aquele que duvida do meu talento, mas nunca duvidou do meu coração, Thiago Catarino.

vazio, escuro,

sozinho, sem vida,

triste, sóbrio,

neutro, podre,

morte, sem sorte,

avante guerreiros da noite em suas inúmeras definições,

só alguém que tenha estado no lado negro do mundo

pode voltar com determinadas percepções,

palavras todos usam,

mas jogam, necrosando ao vento,

soprando sem medo o ferimento,

ferida de dor e desgosto,

em pleno mês de agosto,

quando a vida volta a brilhar.

mas agora o que só tenho é o olhar,

marcado por tristeza e ócio,

será que posso ser de outro jeito?

terei de ficar sem jeito quando pensar em calores?

que sou eu já sem amores?

quem bate a minha porta a procura de sabores,

só encontra o amargo do féu,

não, amigo, não há mel para quem se transformou no próprio ferrão!

adocicando poesias em vão, estragando textos e prosas e versos e notas,

e acordes em fossas, sinfonias inteiras sem som,

surdez acumulada, drama, não há fama, então coma!

coma tudo que vier, coma a vida, coma a morte,

se convença que não temos nada a perder,

pois no final, o que ganhamos até aqui?

de que me vale ter essa realidade, menos morta,

se nem ao menos me foi dada a força bruta,

que suportar já me estafa tanto,

e tanto faço para respirar teu pranto.

e o meu. bem, eu mesmo só quero é gritar,

gritar aos sete ventos, chorar,

chorar sobre os tormentos e dizer,

sem ninguém escutar.

esse poema péssimo e ruim,

forte e desnecessário,

não teria sentido,

se aqui desse lado,

estivesse alguém que de fato tivesse algo a oferecer.

não teria sentido,

mais ainda do que uma pessoa feliz,

não ter o que querer.

2011-04-29T02:07:00.002-03:00

mundo.

dizem que estamos perdidos,

dizem que estamos sozinhos,

dizem que estamos sem terra,

dizem que estamos na terra,

dizem que estamos estranhos,

dizem que estamos sem lema,

dizem que estamos sem hino,

dizem que estamos sem cena,

dizem que estamos banalizados,

também dizem que estamos quebrados,

mas se dizem, esvaziem os bolsos,

e há quem diga que estamos sendo enganados,

dizem que não há dilema,

dizem que na vida, não há ponto sem nó,

dizem que estamos em esquema,

em conluio, em um comboio só,

dizem que não nos misturam,

com certas raças, cores e certezar,

mas minha raça é a dos poemas,

e carrego em cores as tristezas,

de quem não tem certeza de mais nada,

mas de certezas faz-se andar pra frente,

carregando esse estandarte,

para um mundo sem dó nem pena,

descanso a pena e hoje já sem prumo,

digo, em meus sonhos que irei descansar,

começo um poema sem um rumo,

mas com a rima eu vou terminar.

2011-04-29T02:02:00.002-03:00

período

não sei o que escrevo.

me sinto cruel demais, escuro, turvo,

em cima do muro, em trevas, cantando aos quatro ventos,

venenos, ventosas, loucas, nossas,

como são nossas as esperanças!

quem espera, nada alcança,

aumenta a pança e as dores,

de cabeça e de amores,

de tristeza e só.

não sei o que faço,

não tenho quem dê um abraço,

me invento, escasso,

problemas demais,

cinema demais,

a vida estranha demais,

eu quero paz,

mas só um pouco,

não tanto assim,

que de tanta paz morre um desavisado,

de tantas atribulações,

morre, sem tempo, um sonho.

que sonhos são esses meus que não morrem,

nem se realizam,

procuram só abrigo,

algo que lhes dêem sentido,

algo que me queira bem,

então vem cá, amor,

e juntos nos apaixonemos por nós mesmos,

sem ter nem de direito,

aquilo que nos quer também.

2011-04-12T19:53:00.002-03:00

antigamente

antigamente me sentia estranho,

sem cor, sem desejo,

antigamente não sentia gosto,

nem mesmo o gosto do beijo,

sempre entrava em confusões tremendas,

aquém da minha compreensão,

quando saía, pior a emenda

de quem me pôs nessa situação.

antigamente eu me sentia fraco,

jogado, exposto, cuspido ao chão,

não tinha forças para um abraço,

um afago, fosse, um sorriso, um não,

quisera eu estar tão de repente,

sempre contente em uma só razão,

quiseras tu fazer de mim carente,

sem teus amores, num só coração.

antigamente eu me fazia eterno,

que perdurasse na memória tua,

sempre que olho pras estrelas berro,

teu nome em minha mente sempre nua.

e agora entendo que já não consigo,

deliberadamente já me esqueço,

o que um dia fiz, te dei abrigos,

pra rejeitar de novo o que ofereço!

2011-04-05T12:01:00.001-03:00

minha vida com carlos

O clima de Minas ia melhorando aos poucos. Do calor quase insuportável de dezembro até o friozinho de gelar a coluna e não deixar a gente sair da cama, com um medo danado de se resfriar, em julho. Era assim no Brasil todo. Era assim na minha amada Itabira.

Eu nunca tive mãe, e desde que tive idade para trabalhar, eu nunca tive pai. Conheci cedo a maldade dos homens, tendo eu mesmo ainda pequeno cometido várias delas, mas não queria nem saber. Eu era itabirano, forte, e tinha que sobreviver, nem que encontrasse ainda muitas pedras no caminho, embora minhas retinas não estivessem lá tão fatigadas assim. Eu não amava ninguém, e o personagem principal da minha vida ainda não tinha entrado na história.

Tinha largado a escola pra ganhar o mundo bem moleque. Mundo esse que não passava de Belo Horizonte de carona em caminhão de transportar galinhas. Mas isso me ajudou a ver o mundo de outra forma. Sem educação a gente aprende as malícias do destino e acaba conhecendo mais as pessoas, tomando rumos. E assim foi.

Se os bondes tilintavam abafando o calor e o vento, esse me trouxe alguém pra amar, mas ainda que o próprio amor. Às vezes um botão, às vezes um rato, nesse caso um homem. Eu mendigava comida, cachaça ou pedaço de pão velho no auge dos meus dezessete anos e já tinha sido preso algumas vezes por crimes não violentos. Os que me conheciam da rua me chamavam de “ Luís Fracote” e tamanha era a tristeza em mim, que nem mais queria admitir vida. “ inútil você desistir ou mesmo suicidar-se “, disse o homem na primeira vez que seus olhos encontraram-se com os meus. Não pude acreditar como era inusitado e velho, o seu corpo chamando a atenção, curvado. Resolvi aceitá-lo como alguém confiável, sendo eu, mesmo assim, mais esquivo que um gato assustado. E ele me aceitou como alguém reparável, que podia ser consertado. E assim foi.

“ Não há muitos jantares no mundo”, pensei eu. Não no meu mundo, onde a delicadeza dava lugar à miséria e de nada adiantaria o velho senhor dar-me toda a comida que tivesse, pois no momento em que saísse dali, a fome voltaria. A fome era meu estado de espírito. “ Há uma cidade em ti que não sabemos”, disse ele após o jantar. Ele descobrira uma Itabira em mim que ainda não havia visto em nenhuma viela, porta aberta ou o que quer que fosse. Eu era a flor que nascera na rua, feia, mas ainda assim uma flor. E ele sabia dizer coisas que amoleciam meu coração de asfalto, e minhas pétalas outrora fechadas como a pureza da alma e todas as lembranças violentas que na verdade nada diziam, se abriram e foram alçar voo numa viagem patética para outro lugar que não perto de mim. Ele, o velho Carlos, dizia que me daria algo para a vida toda, para guardar. Nada cruel ou obscuro e sim alvo como um passeio na neve tão distante. O meu querido Carlos me daria conhecimento. Itabira era um deserto e agora parecia uma viagem em família. E assim foi.

Livros, cartas, geografia, coisas divinas que eu nem sabia o significado foram mostradas a mim como manda a cartilha e ainda mais. O poeta, funcionário público, geógrafo, professor, farmacêutico e dentista, me ensinou seus ofícios e finalmente eu era alguém. Vi com ele os períodos da idade da terra, a antiguidade, a maldade dos homens ( que eu achava que conhecia mas, que horror! ), a idade da crise e o verdadeiro poder das palavras. Sim, Carlos sabia usar as palavras para o amor maior, e dizia que o amor verdadeiro não tem tradução, e se escreve com letra maiúscula, pois está muito além de sua própria significação.

O mundo era tão inválido quanto minha vida fora um dia, um descarte, um câncer, uma felicidade invertida. “O mundo não vale o mundo, meu bem”, ele repetia e repetia, até mesmo quando a tosse vinha e eu voltava pras ruas, rezar por ele como um filho chama pelo pai. Diga a ele que é culpa de alguém e leva um cascudo daqueles!. Dia desses perguntei:

- Vô Carlos, mas desde que o mundo é mundo, é que tem maldade né?

- É sim, meu filho, o que tem isso?

- Isso é tudo culpa da falta de vergonha dos homens!

- E você o que sabe dos homens? O mundo não vale a pena, mas não cabe a nós julgar. Estamos todos juntos sob o mesmo teto de vidro, cuide de si mesmo, olha para seu umbigo, e contribua com idéias, é isso que faz desse mundo um pouco melhor.

- Sim, senhor, eu respondi, mas ainda era novinho pra entender aquilo tudo com clareza. Hoje sei que o vô Carlos tinha razão. O mundo não tem tanta maldade assim. Só pouca gente de cabeça cheia e um bando muito grande de cabeça vazia. O mundo é talvez, e só isso, quem tiver certeza debruça mas nada alcança.

Esse tipo de diálogo ia aumentando o nível a cada dia. Eu cresci e o vô Carlos virou seu Carlos. E só Carlos depois disso. Não queria entender que a tosse um dia o levaria embora, antes mesmo da velhice. Não aceitava que não poderia mais vê-lo amaldiçoando o bendito leiteiro da rua Namur, por nunca aparecer na hora do café, coisa que ele não fazia tempos antes, quando achava que o barulho nada resolve. Eu dizia que ele era um senhor que acorda, resmunga e volta a dormir. Ele sorria e respondia coisas como “Pois é possível? Pergunto aos jornais, todos calados!”, e eu não entendia. A mente de Carlos era muito aguçada para um ex menino de rua que agora era recém formado em Direito, pudesse entender .

E eram onze horas da noite.

Agora eu morava no calor do Rio de Janeiro, quis me distanciar muito dele. O medo dele, o medo da morte. O telefone toca em Vila Isabel e a próxima coisa que faço é pegar um avião de volta ao paraíso, que só era paraíso porque ele estava lá. O tempo de conhecer mais pessoas, aprender a viver com elas, ajudá-las, já havia passado. Era um corpo sem vida, com mais vida do que os que pairam por aí. Ele era iluminado.

Virou poema com oitenta e cinco, mudou minha vida inteira e seus últimos dias pareceram-se muito com os meus, seus últimos minutos se pareceram com os meus. Seus últimos suspiros eram os meus. O amor, o vento, Itabira, as moças, à morte, Maria Julieta, tudo se confundia no balançar das folhas. O silêncio era tão global e logo o mundo escureceu antes de nascer uma estrela. Eu não estava preparado.

Mas o que se passa afinal? Com todo o pranto que lancei por tantos anos, volta, enfim, a tristeza de outrora, o grande vazio como se sua influência de nada adiantasse em meu coração esburacado por sua ausência e ao mesmo tempo batendo forte com sua presença.

Agora, ainda mais velho, em meu leito de horror e dor, chamo por ele em delírio e choro. Choro tanto, meu Deus. Mas o que se passa? Agora em meus últimos momentos, posso com certeza afirmar. Tudo. O mundo, sim, vale a pena, mas só porque ele esteve lá. Sua essência em mim, protegendo contra a ignorância tão comum e ordinária, como se fôssemos um só. Então pare. A vida acabou. Ou talvez tenha sido somente ilusão.

E assim foi.

2011-04-05T00:41:00.002-03:00

poema escrito sob a antiga porta de carvalho riscado

tenho um mundo de incertezas,

caretas, pequenas mesas,

presas e entrevadas,

entrevistas,

pessoas mal amadas,

aniquiladas por dentro e por fora,

outrora felizes querendo morrer.

a dignidade se vai em cada esquina,

e o momento é encerrar-se,

iniciar-se como homem,

aos que somem,

se escondem,

ainda que montem um cavalo branco de esperança,

quem se alcança em sua sombra,

furando a onda da vida,

se dar ao vento e ler a beleza

de véu e burca.

de um jeito ou de outro,

um trevo, um morto,

um tempo, um desgosto

de julho à agosto,

um simples, composto

de um bem querer,

se dar, se abater,

lidar, se opor ao por-do-sol,

em prol do amor,

viver sem ver o tal,

a alegria,

irradiar,

infinitivo,

sorriso de ver amor sem cor,

sem dar nem receber.

profundidade,

olhar nos olhos e ter,

entrar nos sonhos e confirmar

sem entender aquilo,

sem medo de perguntar.

por que isso acontece?

temos que ler coisas desse jeito?

ao menos impondo respeito

consigo não ser em vão.

e perdurar, e perdoar,

mesmo sem um pingo de dignidade.

mesmo sem um pingo de mim mesmo pra contar.

2011-04-05T00:37:00.003-03:00

ligação às nove e reflexão de uma vida inteira

estava jantando,

alguém me ligou,

sei lá,

tentou conectar,

fazer conexão,

e nada adiantou.

estava ligando e não pôde atender,

nervoso que estava mandou avisar de janta,

conheço tuas manhas e travas,

entraves, mordaças que não te fazem outra coisa

senão manter pensamentos desordenados.

desagrados, abraços,

coisas que nem sei dizer,

ainda que pensasse um monte,

não saberia o quê digo,

e rindo termino,

escrevo,

sozinho,

uma razão só que me dê,

abrindo caminhos,

ligando e tentando

minha alegria então reaver.

2011-03-23T21:20:00.001-03:00

equidistância

aqui,

vem cá,

equi,

calar,

tem que,

virar,

se vir,

amar,

caber,

cousar,

e se?

entrar

e adentrar

o sonho é seu,

só seu o pesar,

só sua alegria,

só sua elegância,

desculpe se sua felicidade,

é a nossa equidistância,

então volta,

e se revolta,

vamos nos rebelar.

2011-03-14T17:47:00.000-03:00

certo dia

ela apareceu, ainda rindo,

constrangimento de atraso,

mas que não por culpa dela

acabou por tirar-lhe tempo de vê-la,

brilhando de beleza, aquele ar de irritada,

cansada de ser, da jornada,

ele enervou, pensou e aí já era tarde,

como uma ilusão, ele andava,

como se em nada fosse, pisava,

e tudo que via era meio sombra, longe de casa estava.

lugar vazio ainda que cheio,

só a via e a vida vivia,

sorria pra ela, ela não,

nervosa.

sorria pra ele,

ele não, incrédulo,

que fenômeno que era

e quando acabaria?

não sabia.

a noite cai,

todos saem, mas não!

que desconforto é ver,

como uma provação pela qual tem que passar,

como um teste,

de sua boca não sai nada que preste,

investe e perde,

sem nem querer.

quem iria ser senão o mesmo de sempre?

querendo mostrar esperança e desassossego,

algo que a fizesse entender,

o que é o infinito?

senão um momento bonito

do qual não queremos

nem nos permitimos desprender.

2011-03-02T21:59:00.003-03:00

o que te irrita?

o nacional socialismo?
o falso moralismo?
os déspotas esclarecidos?
os guerreiros deserdados,
fardados e amedrontados,
acabados, sem um traço em comunhão,
sem armas na mão,
com uma dor no peito,
sem sangue no coração.

as falsas donzelas
em suas faltas de mazelas,
bem querer delas,
que sem querer entre uma transa e outra
acabam demostrando quem realmente são,
não sabem simplesmente dizer não,
ou então não querem demonstrar que
ainda apresentam salvação.

o que te irrita de verdade?
um coração pobre e magoado,
de um dono sentado num banco de praça,
sem casa, se cobrindo com jornal.
e as autoridades, te irritam seriamente?
fico assim tão descontente,
nem sei bem o que dizer, achar.
mergulho num mar de irritação,
tentando achar redenção,
esperança na ganância de terceiros,
quartos, quintetos e quadrilhas,
assaltam e estupram suas filhas,
querias!

o que te irrita de verdade?
despertar sobre o apito do trem,
as 6 da manhã,
não ter nem a mente sã,
ter de ir trabalhar,
não acabar,
aprender a fingir não se irritar.

2011-03-01T21:11:00.002-03:00

um mistério de cabelos longos, um poeta esforçado

de tudo que vejo tiro um tanto,
de tanto que vi um dia me espanto
de todas as coisas que trouxeram pranto,
a felicidade é da qual me escondo.
do centro da cidade, ao engenho de dentro,
do bairro de fátima ao flamengo então,
todos os caminhos me levam a ti, sempre a ti,
e em ti me acho um tanto em vão,
ou não e me faço falar, escrever, enervar,
enebriar de intensidade,
barbaridades à parte eu me sinto assim.

um ritmo rimado, um traço mal marcado,
um verso transloucado, sádico,
trágico ou um tanto mágico,
o que eu vejo é simples e claro,
um emplastro plástico e pré encharcado
com a beleza prática e despercebida à olhos destreinados,
miopia leve e breve, até vir a magia de trevas que a pequena há
de oferecer.

mas o mistério, térreo e entrevado,
que me deixa um pouco desacordado,
acordado de olho fechado,
pra dormir demoro uma música e meia,
mas vale a pena viver, e ver,
viver pra ver o que não vejo tanto,
mas que de pouco já não sei viver ser ver.

2011-03-01T20:45:00.002-03:00

o pior poema do mundo, listrado de preto e branco

jogo-me longe,
longe me acabo
e a poesia
vai pelo ralo,
toda essa rima,
coisa nojenta,
quebra o clima
de quem não aguenta,
poemas rimados
são sem esperança,
horríveis, voltados
pra quem nunca alcança,
dilema de vírgulas,
chegando ao final,
termino essa epístola
com uma bela pá de cal.

2011-03-01T20:38:00.002-03:00

desleixado

resolvi voltar,
sei lá, fazer.
e aí me encontro são,
sem tanta inspiração, de viver,
de entreter,
de saber porque.

resolvi voltar, razão de apaixonar,
entrar na vida, falar,
transar os temas, mandar
os eufemismos pra lá,
mas eles voltam.

voltei nem aí pra forma,
voltei sem saber de nada,
voltei tanto, para casa,
e de tanto fui embora.
agora, que faço?
acabo, sem chorar,
nem rir, amassar,
jogar e esquecer,
tantos infinitivos e
tão pouco prazer.

2011-02-01T22:46:00.002-02:00

quero ser cadente, fervente,
branca-alva, descontente,
iluminar o esquema, das estrelas, tê-las
como o vento sopra das caldeiras
e o amor das donzelas nas cadeiras.
diga-me estrela, quem tem brilho?
sem tu, sem dó,
não tenho mais quem ser,
nem quero querer.

2011-01-29T03:55:00.001-02:00

crescimento

andando virei andarilho, gozei, maltrapilho, a desunião,

de um povo ereto e contente, covarde querente de querer ou não.

passo então a sonhar,

e de trás pra frente aprendo o que é amar,

e no olhar surpreendo o que quero,

sem querer nem mesmo o sincero,

sem acertar o que entendo por mim.

o que querem não tem mesmo fim.

2011-01-28T01:31:00.002-02:00

meio ano, meio ano

me entrego e não nego
que entrego-me todo,
num trago, um afago,
num transe um desgosto.
em agosto um problema,
setembro um dilema,
outubro sem braço
me leva a esperança,
novembro a lembrança de um ano acabado
e num pensamento, dezembro me chega,
chega! eu penso, e em tanto regresso,
com verso eu converso e mato uma brisa
fechando a janela.

minha mente, esparrela haverá de cair
e no passar dos anos inteiros, intensos,
animais, remendos que penso em juntar,
isso tudo em janeiro, entenda meu lado,
acontecerá.
fevereiro a folia, folgada e sem tarso,
com meu pé quebrado chegamos em março,
e a bebida já tira os sentidos,
que será daqueles que o olho já viu?
e com pensamentos me vejo em abril.

em maio caio,
desesperanças me esvaio e me traio em amor demais,
coincidencias demais,
estranhezas de menos...
devo estar chegando em junho,
onde o cunho dos antepassados,
maltrapilhos e maltratados, somem, empoeirados,
rezando as novenas a crentes encapuzados.
eis que julho bate a minha porta,
vingando as mortes e matando as voltas,
encontrando trovas e cantando as donas,
enveredando sonhos e casando as moças
enlouquecendo mestres e bancando as bocas.

2011-01-19T00:51:00.002-02:00

o inacabável inalcançavel

acabando um conto
a gente aumenta um pouco,
mesmo tudo e todos ele há de alegrar,
e se não acaba
a gente só atrasa
a leitura embaça
poesia fracassa,
sem felicidade,
sem integridade
e sem tem alguém com quem compartilhar.

faça isso, agora
ponha para fora,
veja com quem mora,
coisas que te fazem,
notícias te trazem,
e aí explode,
escreve, se sacode,
e sem tanta morte
das palavras sim!
escreva, escreva, escreva,
não deixe acabado
sem acabamento...

senta e te inspira,
ser um mal amado
não traz nada,
só ressentimento.

se nada sair, eu invento.
invento um tudo pra todo mundo ler,
invento um guerreiro, um poema sem lei,
espero que leiam e se inspirei, sei,
que nada sei, mas de escrever me faço.

2011-01-03T18:32:00.002-02:00

poesia não tem serventia

versos, versos, versos
para quê os quero,
senão para dar a quem gosto,
num envelope lacrado
com toda a felicidade,
todo o carinho
e tudo mais que for de bom.

versos, versos, versos,
para quê os escrevo,
senão para expressar só o que não vejo,
sentir só o que não sinto,
e então sair do tom.

2011-01-01T22:52:00.002-02:00

e foi apenas uma noite estranha e triste

que serventia tem as más impressões da vida,
e as pessoas, tão atiçadas com suas próprias convicções
que dizem que tudo está tão vivo, mas por dentro estão mortas?
esperando alguém socorrê-las,
esperando o anúncio das trombetas,
esperando um sinal
e sempre traindo seus sonhos.

sonhos.
com o quê ou de quê são feitos?
quisera eu poder apalpá-los, ou pisar em cima
como grama fofinha ou terra molhada.
do quê são feitos os sonhos,
tão escondidos na beleza das coisas e tão
comedidos em acometerem-se?
e contentamo-nos..

com tanto poder podre nas mãos
ainda mais podres,
como pode um sonho nascer,
ainda que seja um sonho pequeno,
ainda chorando e querendo acalanto,
querendo ainda afirmar-se?
mãos pálidas ainda existem
e são encontradas nos mais distantes cantos do mundo,
mas existem sim.
e encontrá-las é o desafio.

encontrar um sonho,
uma esperança,
encontrar um encontro que seja.
nem que o tal encontro se esconda no sonho,
e encontrá-lo já se torne um sonho,
e sonhar já seria encontrar
e então acabaria o choro.
então acabariam as tais mãos pálidas,
e então não sofreríamos mais.

a pureza não se tem, se compra, se faz acreditar,
e quem acredita em pureza, se não tem pra quem vender?

2011-01-01T22:43:00.002-02:00

autocrítica

me disseram uma vez que escrevo coisas sobre a minha própria vida,
e então discordei, mas não.
digo que não pois quero escapar de meus próprios refúgios,
onde talvez tenha perdido tudo que dizia sempre ter.
escrevo onde dói.

mãos,
pés,
cabeça,
embaixo dos fios de cabelo superficiais.

mas ainda assim escrevo coisas sobre minha própria vida
e então discordo.

certa vez disseram-me que desistisse de escrever,
que fosse para meu próprio bem,
que arrumasse outra forma de 'entretenimento'
que desse sentido maior a minha vida.
escrevo então aí onde dói.

meu ego,
meus ouvidos,
minhas mãos suadas,
meus pais e suas oportunidades jogadas no lixo.

mas ainda assim continuo escrevendo coisas sobre minha vida
e então discordando, para que me esconda.

outra vez me disseram que minhas coisas,
(textos escritos de qualquer maneira)
eram tão maravilhosos que lê-los dava vontade de rir e chorar,
passar os olhos por tudo aquilo era quase mágico,
incrível experiência gratificante.
escrevo também onde dói.

lugar nenhum.

logo nenhuma linda linha saíra.